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Trotzdem wagte er es nicht hinaufzusteigen, bevor es ganz
dunkel war. Um sich die Zeit zu vertreiben, holte er die Kamera
hervor, legte eine Kassette ein und filmte seinen Brustkasten.
Er wußte, daß die Filme außerordentlich lichtempfindlich
waren und selbst in der Dämmerung noch deutliche
Aufnahmen zustande brachten, und er wollte nicht, daß zuviel
von seiner gegenwärtigen Umgebung zu sehen war. Diesmal
sagte er nichts und machte auch keine Witze. Er war einfach zu
müde.
Als die Kassette durchgelaufen war, steckte er sie zu der
anderen, schon belichteten. Er wünschte, er hätte den nagenden
Zweifel - der fast schon eine Gewißheit war - loswerden
können, daß die Bänder seinen Aufenthaltsort verrieten. Es
mußte doch einen Weg geben, das zu vermeiden. Er mußte
einen finden.
Er setzte sich ungelenk auf die dritte Sprosse und wartete
auf die Dunkelheit. Er war jetzt seit dreißig Stunden auf der
Flucht.
... Minus 066 ... und der Countdown läuft...
Der Junge war sieben Jahre alt, schwarz und rauchte eine Zigarette.
Er beugte sich noch etwas weiter aus der Gasse hervor
und spähte auf die Straße.
Er hatte eine plötzliche, leichte Bewegung auf dem Boden
entdeckt, an einer Stelle, an der vorher alles ruhig gewesen
war. Schatten bewegten sich, blieben einen Augenblick ruhig
und bewegten sich dann wieder. Der Gullydeckel hob sich
langsam. Er blieb in der Luft hängen, und darunter schimmerte
etwas - Augen? Auf einmal glitt der Deckel scheppernd
zur Seite.
Jemand - oder vielleicht auch etwas, dachte der Junge mit
wachsender Angst - stieg da aus dem Untergrund. Vielleicht
war es der Teufel, der jetzt kam, um Cassie zu holen. Ma
sagte zwar immer, daß Cassie zu Dick und zu den anderen
Engeln in den Himmel kommen würde, aber er wußte natürlich
genau, daß das Quatsch war. Jeder kam, wenn er mal
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