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Du siehst schon weiße Elefanten, du Angsthase. Als nächstes bildest
du dir ein, daß sie in deinen Zimmerecken rumkriechen.
Er zählte einen Wint mit eingebeulter Motorhaube. Einen
gelben Ford. Dann einen Studebaker mit pfeifendem Luftzylinder
- er trudelte in kleinen Kreisen durch die Luft. Einen
VW - aber die waren schon längst aus dem Rennen. Noch einen
Wint. Und einen Studebaker.
Ein Mann mit einer langen, dünnen Zigarre stand lässig an
der Bushaltestelle. Er war der einzige Fahrgast. Aus gutem
Grund. Richards hatte die Busse halten und wieder abfahren
sehen. Er wußte, daß innerhalb der nächsten fünfundvierzig
Minuten kein Bus mehr zu erwarten war.
Kalte Furcht kroch in seine Eingeweide.
Ein alter Mann in einem dunklen, verschlissenen Mantel
schlenderte die Straße entlang und interessierte sich plötzlich
sehr für die Speisekarte des Stockholm-Restaurants.
Einer der Polizisten ging auf den Mann an der Bushaltestelle
zu und unterhielt sich mit ihm. Danach ging er wieder
weg.
Richards fiel auf, daß ein Gutteil der Zeitungsverkäufer
jetzt viel langsamer am Haus vorbeiging. Ihre Kleider und
ihre Gangart kamen ihm plötzlich merkwürdig vertraut vor.
Er hatte das Gefühl, sie schon viele Male auf der Straße gesehen
zu haben, was ihm in diesem Augenblick bewußt wurde -
langsam, vorsichtig tastend, so wie im Traum die Stimmen der
Toten langsam ins Bewußtsein sickern. Entsetzen packte ihn.
Jetzt standen auch mehr Bullen vor dem Haus.
Ich werde umzingelt, dachte er. Der Gedanke erfüllte ihn
mit hilfloser, lähmender Furcht.
Falsch, korrigierte sein Verstand ihn. Du bist schon lange umzingelt.
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