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fach, aber einige verschlangen sie förmlich mit neidischen,
sehnsuchtsvollen Blicken.
Ein Wint fuhr gerade aus der Parklücke direkt vor dem
Laden, und sofort parkte ein Ford dort ein. Der Fahrer, ein
junger Mann mit Bürstenhaarschnitt und einer langen,
dünnen Zigarre im Mund, ließ den Wagen mit dem Vorderrad
auf dem Bürgersteig stehen. Das Auto neigte sich ein
wenig zur Seite, als der Mann ausstieg und in den Laden
eilte. Es war ein feiner Pinkel in einem weiß-braunem
Sportjackett.
Richards seufzte. Autozählen war wirklich ein dämliches
Spiel. Die Fords waren ihrem größten Konkurrenten mit 78
zu 40 weit voraus. Das Ergebnis war schon so offensichtlich
wie der Ausgang der nächsten Wahlen.
Jemand klopfte an die Tür, und Richards erstarrte wie
vom Blitz getroffen.
»Frankie? Bist du da drinnen, Frankie?«
Er antwortete nicht. Vor Angst gelähmt, saß er da wie
eine Statue.
»Du bist ein Scheißkerl, Frankie-Baby.« Er hörte ein
glucksendes, betrunkenes Lachen, und dann entfernten die
Schritte sich. Jetzt klopfte es an die Nachbartür. »Bist du da
drinnen, Frankie?«
Richards Herz kehrte langsam wieder an seinen Platz zurück.
Der Ford fuhr aus der Parklücke und machte somit Platz
für den nächsten Ford. Nummer 79. Scheiße.
Der Vormittag ging in den Mittag über, und dann war es
ein Uhr. Er hörte es an den diversen Glockenschlägen der
umliegenden Kirchen. Ironischerweise besaß der Mann, der
unter dem Diktat der Uhr lebte, keine eigene.
Inzwischen probierte er es mit einer Variation des Autospiels.
Fords zählten zwei Punkte, Studebakers drei, Wints
vier. Der erste, der fünfhundert erreichte, gewann.
Es war vielleicht eine Viertelstunde vergangen, als er den
Mann in dem weiß-braunen Jackett wieder bemerkte. Er
stand an einen Laternenpfahl gelehnt vor der Buchhandlung
und las ein Konzertplakat. Er wurde nicht weggejagt. Im
Gegenteil, die Polizei schien ihn einfach zu ignorieren.
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