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Die Kamera hatte in ihm eine Art kreativen Humor geweckt,
den er bei sich nie für möglich gehalten hätte. Bisher
hatte er sich immer für einen ziemlich mürrischen jungen
Mann gehalten, der das Leben mehr oder weniger humorlos
betrachtete. Die Aussicht auf seinen baldigen Tod hatte eine
verborgene komödiantische Ader in ihm freigelegt.
Als die Kassette heraussprang, beschloß er, sich die
zweite für den Nachmittag aufzusparen. Dieses einsame
Zimmer war langweilig, und vielleicht fiel ihm noch was
Besseres ein.
Er zog sich langsam an, schlenderte zum Fenster und
blickte hinaus.
Der Donnerstagvormittagsverkehr rauschte die Huntington
Avenue hinauf und hinunter. Beide Bürgersteige waren
von Fußgängern bevölkert. Einige trugen hellgelbe ICH-
BRAUCHE-HiLFE-Schilder vor sich her. Andere liefen schnell
vorbei. Die meisten schlenderten einfach so dahin. Anscheinend
stand an jeder Straßenecke ein Polizist. Richards
konnte sich vorstellen, was sie sagten: Weitergehen. Hast du
nichts Wichtigeres zu tun, als hier rumzustehen? Sieh zu, daß du
weiterkommst, du Rumtreiber.
So ging man dann weiter zur nächsten Straßenecke, die
genauso war wie die erste und von der man ebenfalls verjagt
wurde. Man konnte versuchen, sich darüber zu ärgern, aber
meistens taten einem dafür die Füße zu weh.
Richards wog das Risiko ab, den Flur hinunterzugehen
und zu duschen. Er beschloß, daß es nicht allzu gefährlich
sei, und ging mit dem Handtuch über der Schulter den Korridor
entlang, begegnete niemandem und betrat das Badezimmer.
Der Gestank nach Urin, Scheiße und Erbrochenem mischte
sich mit dem penetranten Geruch von Desinfektionsmitteln.
Die Toilettentüren waren natürlich alle herausgerissen.
Jemand hatte in handgroßen Buchstaben ICH scHEißE AUF DIE
FERNSEHANSTALT über ein Pißbecken geschrieben. Sah so aus, als
sei der dabei ziemlich wütend gewesen. Ein Urinbecken war
voller Kot. Da mußte jemand wirklich betrunken gewesen
sein. Ein paar träge Oktoberfliegen krochen über den Dreck.
Richards fühlte sich nicht
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