o_18u9lh92jqapqna13co93314sju.pdf

Der Bus fuhr in der tiefer werdenden Dämmerung nach
Norden.
... Minus 073... und der Countdown läuft...
Der Bostoner CVJM befand sich in der oberen Huntington
Avenue. Es war ein riesiges, altmodisches Gebäude, mit den
Jahren schwarz geworden, und wirkte wie ein großer Kasten.
Es stand in einem Stadtviertel, das früher einmal, Mitte des
letzten Jahrhunderts, zu den besseren Bezirken Bostons gezählt
hatte. Es stand da wie ein Mahnmal an vergangene Zeiten,
an bessere Tage, und seine kaputte, altertümliche Neonschrift
blinkte in das nächtliche Sündenbabel. Es sah aus wie das
Skelett einer gemeuchelten Idee.
Als Richards die Eingangshalle betrat, stritt sich der Empfangschef
gerade mit einem schmutzigen schwarzen Jungen in
einem Killer-Ball-Jerseyhemd, das weit über seine Jeans bis zu
den Knien hinunterreichte. Das Streitobjekt schien ein
Kaugummiautomat zu sein, der sich neben der Eingangstür
befand.
»Ich hab' meinen Nickel verlor'n, du weißer Mistkerl. Ich
hab' meinen gottverdammten Nickel verlor'n.«
»Wenn du nicht sofort von hier verschwindest, ruf ich den
Hausdetektiv. Hau ab. Keine Widerrede!«
»Aber diese gottverdammte Maschine hat meinen Nickel
gefressen!«
»Hör auf zu fluchen, du kleiner Hosenscheißer!« Der
Mann, der knapp dreißig Jahre zählte und dennoch sehr alt
wirkte, langte nach unten und schüttelte das Jerseyhemd
durch. Es war einfach zu groß, um den Jungen darin mitzuschütteln.
»Jetzt hau endlich ab! Ich habe genug von dir!«
Als der Junge merkte, daß er es ernst meinte, löste sich die
komische Maske aus Trotz und Haß unter dem Afrohaar des
Kindes auf, und es stellte einen beleidigten, ungläubigen
Ausdruck zur Schau. »Hör mal, das war der einzige Scheißnickel,
den ich hatte. Die Kaugummimaschine hat mir meinen
Nickel geklaut! Das...«
78