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Als der Bus vorfuhr, schlenderte er unauffällig inmitten
der Menge auf den Ausgang zu.
»He! He, du da!«
Er fuhr herum. Ein Aufsichtsbeamter rannte auf ihn zu. Er
erstarrte auf der Stelle, unfähig wegzurennen. Eine Stimme
in seinem Kopf schrie laut auf. Er würde also schon hier zugrunde
gehen, genau hier, in diesem beschissenen Bahnhof
mit den ausgespuckten Kaugummis auf dem dreckigen Fußboden
und den obszönen Kritzeleien an den bekackten Wänden.
Er würde also zur Jagdtrophäe dieser dämlichen, plattfüßigen
Flunder von einem Wachbeamten werden.
»Haltet ihn! Haltet den Kerl!«
Der Bulle scherte zur Seite aus. Richards merkte, daß gar
nicht er gemeint war, sondern ein gammeliger Knabe, der gerade,
eine Damenhandtasche über dem Kopf schwingend,
die Treppe hinaufraste und die Leute dabei wie Bowlingkegel
aus dem Weg räumte.
Sein Verfolger und er verschwanden, beide jeweils drei
Treppenstufen auf einmal nehmend, aus dem Blickfeld. Der
Pulk aus Reisenden und deren Angehörigen blickte den beiden
noch einen Augenblick mit vagem Interesse nach, dann
kümmerte sich wieder jeder um seine eigenen Angelegenheiten,
als sei nichts geschehen.
Richards stand zitternd in der Warteschlange. Ihm war
kalt.
Er warf sich auf einen Sitz in der Nähe des Fahrers, und
bald darauf kroch der Bus leise summend die Fahrrampe hinauf,
hielt einen Augenblick und fädelte sich dann in den Verkehr
ein. Der Bahnhofspolizist und sein Opfer waren wieder in der
anonymen Masse verschwunden.
Wenn ich eine Pistole gehabt hätte, hätte ich ihn auf der
Stelle umgebracht, dachte Richards. O Gott. O mein Gott.
Und gleich darauf: Nächstes Mal wird es kein Handtaschendieb
sein. Nächstes Mal bist du dran.
Er würde sich auf jeden Fall in Boston eine Schußwaffe besorgen.
Irgendwie.
Er dachte an Laughlin. Der hatte gesagt, daß er wenigstens
ein paar von denen aus dem Fenster schmeißen wollte, bevor
sie ihn erledigten.
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