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...Minus 074 ... und der Countdown läuft...
Um fünf Uhr ging er in die Hotelhalle hinunter. Der Portier
lächelte ihm zu; vermutlich freute er sich auf seinen Feierabend.
»Guten Abend, Mr., eh...«
»Springer«, half Richards ihm und lächelte ebenfalls. »Ich
bin hier anscheinend auf eine Goldgrube gestoßen... drei
Kunden, die außerordentlich... interessiert scheinen. Ich
werde Ihr ausgezeichnetes Haus also noch zwei weitere Tage in
Anspruch nehmen. Darf ich im voraus zahlen?«
»Aber selbstverständlich, Sir.«
Geld wechselte den Besitzer. Immer noch strahlend ging
Richards in sein Zimmer zurück. Niemand befand sich auf
dem Gang. Er hängte sein BiTTE-NiCHT-STÖREN-Schild vor die
Tür und ging schnell auf die Feuertreppe zu.
Das Glück war auf seiner Seite. Er traf unterwegs niemanden.
Er lief alle dreiundzwanzig Stockwerke zum Erdgeschoß
hinunter und schlüpfte unbemerkt durch den Seiteneingang
auf die Straße.
Der Regen hatte aufgehört, aber die Wolken hingen immer
noch grau und tief über Manhattan. Die Luft roch nach ranzigem
Maschinenöl. Er ging schnell - diesmal ohne zu hinken -zum
Zentralomnibusbahnhof. Man konnte heutzutage immer
noch eine Karte für einen Greyhound-Bus kaufen, ohne
unterschreiben zu müssen.
»Boston«, sagte er zum bärtigen Fahrkartenverkäufer.
»Macht dreiundzwanzig Mäuse. Der Bus fährt pünktlich
um Viertel nach sechs los.«
Richards bezahlte; er hatte jetzt noch ungefähr dreitausend
neue Dollar. Bis der Bus fuhr, mußte er noch eine ganze
Stunde totschlagen. Der Bahnhof war gesteckt voll mit Leuten,
hauptsächlich Soldaten der freiwilligen Armee mit ihren
blauen Baretts und den brutalen, nichtssagenden Jungengesichtern.
Er kaufte sich ein Pornomagazin, ließ sich auf eine
Wartebank fallen und hielt sich die Zeitschrift vors Gesicht.
Die ganze nächste Stunde starrte er darauf und blätterte nur ab
und zu eine Seite um, um nicht wie eine Statue dazusitzen.
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