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wohin er flüchten konnte und wo er das Gefühl hätte, sich
auf vertrautem Boden zu befinden. Wohin also? Wohin?
Seine unglückliche, gequälte Fantasie trieb ihn in einen düsteren
Tagtraum. Sie hatten Molie ohne Schwierigkeiten gefunden
und ihm den Namen schon nach fünf Minuten entlockt,
indem sie ihm einfach zwei Fingernägel ausgerissen
und ihm eine brennbare Flüssigkeit auf den Bauchnabel geschüttet
hatten. Sie brauchten ihm nur noch drohend ein
Streichholz vor die Augen zu halten. Die Nummer des Fluges
hatten sie ohne weiteres am Schalter der Fluggesellschaft erfahren
(gutaussehende, unscheinbare Männer in identischen
Gabardinemänteln) und waren noch nachts um 2.30 Uhr
Ortszeit in New York gelandet. Ein paar Männer waren
schon vorausgeflogen und hatten per Telex seine Adresse im
Brant Hotel ausfindig gemacht. Schließlich wurden sämtliche
New Yorker Hotelregistrationen täglich im Computer gespeichert.
Jetzt standen sie draußen und bewachten das Gebäude.
Liftboys und Kofferträger, Barkeeper und Angestellte waren
durch Jäger ersetzt worden. Ein halbes Dutzend Männer
krochen gerade die Feuerleiter herauf. Weitere fünfzig
hielten die drei Fahrstühle besetzt. Es wurden mehr und
mehr, die in Pneumoautos das Haus umschwirrten. Jetzt hatten
sie die Empfangshalle gestürmt. Gleich würde die Tür
aufbrechen, und sie würden hereinströmen. Eine Kamera auf
einem Dreifuß würde munter schnurren und für die
Nachwelt festhalten, wie diese Männer mit ihren muskulösen
Schultern Frikassee aus ihm machten.
Richards setzte sich schweißüberströmt auf. Er hatte nicht
einmal ein Gewehr. Noch nicht.
Lauf, aber schnell!
Boston wäre vielleicht ganz gut. Für den Anfang.
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