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... Minus 099... und der Countdown läuft...
Das Nieseln war in Dauerregen übergegangen, als Richards
auf die Straße trat. Das große Rauschgiftreklamethermometer
auf der gegenüberliegenden Straßenseite zeigte zehn Grad an.
(Genau die richtige Temperatur, um sich einen Joint reinzuziehen -
bringt dich in null Komma nix hoch bis zum n-ten Grad.) Dann
dürfte es jetzt in ihrer Wohnung so fünfzehn Grad haben. Und
Cathy hatte Grippe.
Eine Ratte trottete faul über den rissigen, aufgeborstenen
Asphalt der Straße. Am Randstein stand das rostige Skelett
eines 2013 Humber auf schräg auseinandergespreizten Achsen.
Der Wagen war vollständig ausgeweidet, selbst die
Lenkradhalterung und der Motorsockel waren gestohlen
worden, aber die Polizei schleppte ihn nicht ab. Die Bullen
wagten sich überhaupt nur noch selten auf die südliche Seite
des Kanals. Co-Op City war ein strahlenförmig angelegtes,
von Ratten beherrschtes Labyrinth, bestehend aus öden
Parkplätzen, verlassenen Einkaufszentren, leeren Stadtparks
und asphaltierten Kinderspielplätzen. Hier galt das Gesetz
der Rockerbanden, und all die Nachrichtensendungen über
die unerschrockene Polizei des Südblocks war nichts als ein
Haufen warmer Scheiße. Die Straßen waren ausgestorben
und gespenstisch still. Wenn man ausging, nahm man
entweder den Pneumobus oder man trug eine Gaspistole bei
sich.
Er lief schnell, ohne nachzudenken, ohne sich umzudrehen.
Die Luft war stickig von Schwefel. Vier Motorräder donnerten
an ihm vorbei, und jemand warf ihm ein herausgerissenes
Stück Asphalt nach. Richards duckte sich behende. Zwei
Pneumobusse überholten ihn: Ihre ausströmende Preßluft
schüttelte ihn durch, aber er ließ sich nicht anhalten. Seine
wöchentliche Arbeitslosenunterstützung von zwanzig Dollar
(alte Dollar) pro Woche war schon ausgegeben, und er hatte
kein Geld mehr, um sich eine Wertmarke zu kaufen. Die
Rockerbanden spürten wohl seine Armut. Jedenfalls wurde
er nicht überfallen.
Hochhäuser, Siedlungen, Maschendrahtzäune, Park-