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... Minus 076... und der Countdown läuft...
Er nahm sich ein Zimmer im Brant Hotel, einem Mittelklasse-
Etablissement auf der East Side. Dieser Stadtteil hatte sich allmählich
einen neuen Schickeria-Stil zugelegt, aber das Brant
lag weniger als eine Meile von Manhattans verdorbener Innenstadt
entfernt - ebenfalls der größten auf dieser Welt. Als
er sich anmeldete, mußte er wieder an Killians Rat denken:
Bleiben Sie in der Nähe Ihrer eigenen Leute.
Nachdem er aus dem Taxi gestiegen war, war er zunächst
zum Times Square geschlendert. Er hatte sich nicht in den
frühen Morgenstunden schon in einem Hotel zeigen wollen.
So hatte er die fünfeinhalb Stunden von halb vier bis neun
Uhr in einer durchgehenden Pornoshow verbracht. Er hätte
gerne geschlafen, doch beide Male, als er eingenickt war, hatten
ihn diebische, an seinem inneren Oberschenkel entlangkriechende
Finger wieder geweckt.
»Wie lange werden Sie bleiben, Sir?« fragte der Portier ihn
und warf einen Blick auf seinen Eintrag als John G. Springer.
»Ich weiß es noch nicht«, antwortete er, um einen umgänglichen,
leicht devoten Tonfall bemüht. »Das hängt von meinen
Kunden ab, wissen Sie.« Er bezahlte sechzig Dollar im
voraus und buchte das Zimmer für zwei Tage. Danach fuhr er
mit dem Fahrstuhl in den dreiundzwanzigsten Stock. Sein
Zimmer lag auf der East-River-Seite. Er warf einen Blick auf
den schmutzigen Fluß. Auch in New York regnete es.
Der Raum war zwar sauber, aber trist; die Toilette im angrenzenden
Badezimmer gab ständig ominöse Geräusche
von sich, die er auch durch Rütteln an dem Schwimmer im
Wasserbehälter nicht abstellen konnte.
Er bestellte sich ein Frühstück aufs Zimmer - pochierte
Eier, Orangensaft, Kaffee. Als der Kellner das Tablett
brachte, gab er ihm ein kleines, unauffälliges Trinkgeld.
Nach dem Essen räumte er das Frühstück beiseite, holte
die Videokamera aus seinem Mantel und untersuchte sie.
Auf einem Metallschild unter dem Objektiv fand er die Gebrauchsanweisung.
Er las sie durch: