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Um 12.30 Uhr stand er wieder auf der Robard Street. Es
war genau die Stunde, in der man hier überfallen, ausgeraubt
oder gar getötet werden konnte, aber es war ein schlechter
Zeitpunkt, um unbemerkt von hier zu verschwinden. Trotzdem,
er hatte ja schließlich sein ganzes Leben auf der Südseite
des Kanals verbracht.
Er überquerte den Kanal zwei Meilen westlich von dieser
Stelle. Eine Gruppe betrunkener Pennbrüder hatte sich gemütlich
um ein Lagerfeuer versammelt. Ansonsten sah er
nur noch ein paar Ratten. Keine Polizisten. Gegen 1.15 Uhr
rannte er durch die Randbezirke des Hafenviertels, ein Niemandsland
mit Lagerhallen, billigen Restaurants und Reedereien
auf der Nordseite des Kanals. Um 1.30 Uhr fühlte er
sich von genug Oberstadtleuten umgeben, um sich von einem
schäbigen Hauseingang zum anderen zu schleichen und
endlich sicher in einem Taxi zu sitzen.
Diesmal fiel er dem Taxifahrer nicht besonders auf.
»Zum Flughafen«, sagte er.
»Geht in Ordnung.«
Der Pneumoantrieb des Wagens schob sie in den Verkehr
hinauf. Um 1.50 Uhr hatten sie den Flughafen erreicht. Richards
ging, einen Fuß nach sich ziehend, an mehreren Polizisten
und Aufsichtsbeamten vorbei, ohne sonderlich beachtet
zu werden. Er kaufte sich ein Ticket nach New York, weil es
ihm gerade einfiel. Die Paßkontrolle verlief routinemäßig und
ohne besondere Vorkommnisse. Um 2.30 Uhr befand er sich
auf dem Flug nach New York. Mit ihm saßen nur vierzig
Passagiere in der Maschine, hauptsächlich vor sich hin dösende
Geschäftsleute und Studenten. Der Polizist in der Judaszelle
schlief den ganzen Flug über. Nach einer Weile
schlief auch Richards ein.
Um 3.06 Uhr landeten sie. Richards stieg aus dem Flugzeug
und verließ den Flughafen ohne Zwischenfall.
Um 3.15 Uhr saß er wieder in einem Taxi, das den Lindsay
Overway entlangsauste. Sie durchquerten den Central Park
auf einer Diagonalstraße, und um 3.20 Uhr tauchte Ben Richards
in der größten Stadt der Welt unter.
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