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»Nur - geh nicht zu ihnen. Im Augenblick bist du Gift für sie.
Begreifst du das?«
»Ja«, sagte Richards. Auf einmal wurde er von Verzweiflung
überwältigt, dunkel und furchtbar. Ich habe Heimweh,
dachte er erstaunt, aber es war mehr, es war viel schlimmer.
Alles schien aus den Fugen geraten, unwirklich. Irgend etwas
schüttelte an den Grundfesten seiner Existenz. Gesichter
wirbelten an ihm vorbei: Laughlin, Burns, Killian, Jansky,
Molie, Cathy, Sheila -
Er blickte in die Dunkelheit hinaus, und ein Zittern überlief
ihn. Molie hatte sich mittlerweile an die Arbeit gemacht und
summte dabei einen alten Schlager aus seiner Vergangenheit,
etwas über Bette Davis' Augen. Wer, zum Teufel, war
das nun schon wieder?
»Er war Drummer«, sagte Richards plötzlich. »Bei dieser
englischen Gruppe, den Beatles. Mick McCartney.«
»Ja, ja, diese Kinder«, murmelte Molie über seine Arbeit
gebeugt. »Das ist alles, was ihr noch wißt.«
...Minus 077... und der Countdown läuft...
Zehn Minuten nach Mitternacht verließ er, um zwölfhundert
Dollar leichter, Molies Haus. Der Pfandleiher hatte ihm zusätzlich
noch eine kleine, aber wirkungsvolle Verkleidung
verkauft: eine graue Perücke, eine Brille und ein paar Backenzähne
aus Plastik, die seine Wangen auspolsterten und die
Form seines Mundes etwas veränderten. »Du solltest ein wenig
hinken«, hatte Molie ihm noch geraten. »Nicht zu auffällig, nur
ein kleines bißchen. Denk dran, du hast die Macht, den Blick
der Menschen zu umnebeln. Wirst du das auch nicht
vergessen?«
Richards vergaß es nicht.
Laut seinen neuen Papieren hieß er jetzt John Griffen
Springer und war ein Handlungsreisender aus Harding. Ein
dreiundvierzig Jahre alter Witwer ohne Technikerstatus,
aber das war auch ganz gut so. Techniker hatten ihre eigene
Sprache.
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