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... Minus 078... und der Countdown läuft...
Über einen Hinterhof; durch das zerfetzte Loch in einem
Wellblechzaun, der eine öde Asphaltwüste von der anderen
trennte; durch ein geisterhaftes, verlassenes Gebäude; Verschnaufpause
in einem düsteren Versteck, als eine Rockerbande
auf Motorrädern vorbeiraste. Die Scheinwerfer bohrten
sich in die Dunkelheit wie die wahnsinnigen Augen eines
nächtlich umherstreifenden Werwolfes. Dann über den letzten
Zaun (wobei er sich die Hand aufriß), und schließlich
klopfte er an Molie Jernigans Hintertür, die zugleich auch der
Haupteingang war.
Molie hatte ein Pfandleihgeschäft in der Dock Street, in
welchem man, wenn man mit genügend Geld um sich warf,
so gut wie alles kaufen konnte: einen elektrischen Polizeischlagstock,
ein voll geladenes Gewehr der Bereitschaftspolizei,
eine Maschinenpistole, Heroin, Push, Kokain, Männerbeziehungsweise
Frauenverkleidungen, eine Pseudofrau aus
Styroflex oder eine richtige Hure, wenn das Geld für die
Styroflexfrau nicht reichte, Adressen von gerade stattfindenden
Würfelspielen, die Adressen von lustigen Pervertierten-klubs
und hundert weitere illegale Sachen. Wenn Molie nicht
vorrätig hatte, was man gerade brauchte, konnte er es beschaffen.
Auch falsche Papiere.
Als er sein Guckloch öffnete und sah, wer draußen stand,
lächelte er freundlich und sagte: »Warum haust Du nicht
gleich wieder ab, Freundchen? Ich habe dich nicht gesehen.«
»Neue Dollars«, bemerkte Richards so beiläufig, als spräche
er in die Luft. Es entstand eine kleine Pause. Richards betrachtete
die Stulpe seines Mantelärmels, als hätte er sie noch
nie gesehen.
Dann wurden die Schlösser und Riegel schnell geöffnet,
als hätte Molie Angst, daß Richards es sich anders überlegen
könnte. Richards trat ein. Sie befanden sich in Molies Wohnzimmer
hinter dem Laden. Ein Rattenparadies, vollgestopft
mit alten Zeitungen, gestohlenen Musikinstrumenten, geklauten
Kameras und Kartons voller Lebensmittel, die nur
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