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»He, Sie habe ich doch gerade im Free-Vee gesehen!« rief
der Fahrer plötzlich. »Sie sind doch dieser Kerl Pritchard!«
»Ja, genau, Pritchard«, antwortete Richards resigniert. Das
Spiele-Gebäude verschwand langsam aus seiner Sicht. Mit
ihm löste sich proportional dazu ein Schatten in seinem Gehirn
auf, auch wenn er mit dem Taxifahrer kein Glück gehabt hatte.
»Mannomann, Sie haben vielleicht Mut. Das muß ich Ihnen
lassen. Sie haben verdammt Mut. Himmel, die werden Sie
umbringen. Wissen Sie das? Die werden Sie ratzekahl niedermähen.
Sie müssen wirklich was in den Eiern haben.«
»Das ist richtig. Hoden, genau wie Sie.«
»Hoden«, johlte der Taxifahrer. »Das ist gut! Ein toller
Witz! Was dagegen, wenn ich meiner Alten erzähle, daß ich
Sie heut' abend gefahren habe? Sie ist ganz wild auf die
Spiele. Ich müßte Sie anzeigen, aber Scheiße, ich werd' bestimmt
keine hundert dafür kassieren. Taxifahrer brauchen
nämlich mindestens einen Zeugen, der das bestätigt, müssen
Sie wissen. Wie ich mein Glück kenne, hat Sie wieder keine
Sau bei mir einsteigen sehen.«
»Das ist wirklich bitter«, sagte Richards. »Tut mir leid, daß
Sie nicht dabei helfen können, mich umzubringen. Soll ich
Ihnen einen Zettel schreiben, daß ich hier war?«
»Jesus, würden Sie das tun? Das war ja...«
Sie waren gerade über den Kanal gefahren. »Lassen Sie
mich hier raus«, sagte Richards plötzlich. Er zog einen neuen
Dollar aus dem Packen, den Thompson ihm überreicht hatte,
und warf ihn auf den Vordersitz.
»Himmel, ich hab' doch nichts Falsches gesagt, oder? Ich
wollte doch nicht...«
»Schon gut«, sagte Richards.
»Und was ist mit meinem Zettel...?«
»Leck mich am Arsch, du Ratte.«
Er sprang aus dem Wagen und marschierte zur Drummond
Street. Co-Op City lag wie ein abgenagtes Skelett in
der Dämmerung vor ihm. Das Rufen des Taxifahrers verfolgte
ihn: »Ich hoffe, daß sie dich ganz schnell kriegen, du gemeines
Mistschwein!«