o_18u9lh92jqapqna13co93314sju.pdf

... Minus 079... und der Countdown läuft...
Die Fahrstuhltüren führten direkt auf die Straße. Ein Polizist
stand auf der anderen Straßenseite vor dem Nixon Memorial
Park. Er rührte sich nicht, als Richards das Gebäude verließ,
sondern tippte nur nachdenklich mit den Fingern auf seinen
elektrischen Schlagstock und spähte in den sanft fallenden
Nieselregen.
Der Regen hatte die Stadt in eine frühe Dämmerung gehüllt.
Die Lampen glommen geheimnisvoll im Nebel, und
die Menschen auf dem Bürgersteig der Rampart Street bewegten
sich wie körperlose Schatten in der Dunkelheit. Richards
wußte, daß er selbst jetzt ein solcher Schatten war. Er
sog die feuchte, nach Schwefel stinkende Luft tief in seine
Lungen. Trotz des üblen Beigeschmacks tat ihm das gut. Es
kam ihm vor, als wäre er gerade aus dem Gefängnis und
nicht aus dem Gebäude der Fernsehanstalt entlassen worden.
Die Luft war wohltuend. Die Luft war köstlich.
Bleiben Sie in der Nähe Ihrer Leute, hatte Killian gesagt.
Selbstverständlich hatte er recht. Er brauchte Killians Rat
nicht erst, um das zu wissen. Aber gleichzeitig wußte er
auch, daß die Luft morgen mittag, wenn die Nachricht sich
verbreitete, in Co-Op City am dicksten sein würde. Doch bis
dahin war er ja längst über alle Berge.
Er ging drei Häuserblocks weiter und nahm sich ein Taxi.
Insgeheim hoffte er, daß das Taxi-Free-Vee kaputt sei - das
kam des öfteren vor -, aber der Bildschirm in diesem Wagen
war tipptopp in Ordnung. Der Fahrer sah sich gerade den
Nachspann von Menschenjagd an. Scheiße.
»Wohin?«
»Robard Street.« Das war fünf Häuserblocks von seinem
Ziel entfernt. Sobald das Taxi ihn abgesetzt hatte, würde er
den Weg über die Hinterhöfe zu Molies Wohnung nehmen.
Der Fahrer beschleunigte. Der antike Benzinmotor
qualmte und spuckte eine Kakophonie von Fehlzündungen
und mannigfachen Tönen aus. Richards lehnte sich tief in
den Vinylsitz zurück und hoffte auf den Schutz der Dunkelheit.
64