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dann seine Frage: »Wie lange werden Sie Ihrer Meinung nach
durchhalten, Mister Richards?«
»Ich werde die ganzen dreißig Tage durchhalten«, antwortete
Richards gelassen. »Ich glaube nicht, daß Sie jemanden
haben, der mich kriegt.«
Noch mehr Geschrei. Drohend geballte Fäuste. Jemand
warf eine Tomate.
Bobby Thompson wandte sich wieder ans Publikum und
rief: »Nach diesen tapferen, rührenden Worten wird Mr. Richards
nun die Bühne verlassen. Morgen mittag beginnt die
Jagd. Merken Sie sich sein Gesicht! Es könnte plötzlich neben Ihnen
auftauchen... in einem Pneumobus... in einem Flugzeug..
. in einem 3-D-Kino... in Ihrem Killer-Ball-Stadion.
Heute nacht wird er in Harding sein. Und morgen? In New
York? Boise? Albuquerque? Columbus? Schleicht er vielleicht
übermorgen nacht um Ihr Haus? Werden Sie ihn anzeigen?«
»Jaaaü!« johlte die Menge.
Richards zeigte ihnen plötzlich den Mittelfinger - beide
Mittelfinger. Diesmal war der Sturm auf die Bühne keineswegs
simuliert. Richards wurde schnell zum linken Bühnenausgang
hinausgeführt, damit die Meute ihn nicht schon vor
der Kamera in Stücke reißen konnte, noch ehe die Fernsehanstalt
ihr lukratives Geschäft mit ihm und seinen Videos gemacht
hatte.
...Minus 080 ... und der Countdown läuft...
Killian stand hinter den Kulissen und bog sich vor Lachen.
»Eine sehr gute Vorstellung, Mr. Richards, sehr gut! Gott, ich
wünschte, ich könnte Ihnen einen Bonus dafür geben. Diese
Geste mit dem Finger... ausgezeichnet!«
»Wir bemühen uns, die Kunden zufriedenzustellen«, antwortete
Richards trocken. »Geben Sie mir die Kamera und
ficken Sie sich ins Knie.«
»Letzteres ist leider technisch unmöglich«, erwiderte Killian,
immer noch schmunzelnd, »aber hier ist die Kamera.«
Er nahm sie einem Techniker ab, der sie liebevoll an sich ge-
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