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Richards stand wie ein Bulle im heißen Scheinwerferlicht,
den Kopf aggressiv gesenkt. Er wußte, daß er dadurch genau
die Aura von Haß und Verachtung um sich verbreitete, die
von ihm erwartet wurde, aber er konnte nichts dagegen tun.
Er starrte Thompson mit wütenden, blutunterlaufenen
Augen an.
»Das werdet ihr noch büßen, dieses Foto von meiner
Frau!« fauchte er.
»Sprechen Sie lauter, Mr. Richards! Lauter!« rief Thomp- ;
son. In seiner Stimme lag genau das richtige Quantum Geringschätzung.
»Niemand wird Ihnen etwas tun... jedenfalls
jetzt noch nicht.«
Weitere Schmähungen und hysterisches Gekreische aus
dem Publikum.
Richards fuhr plötzlich herum und sah in die Menge. Die
Leute verstummten abrupt, als wären sie geschlagen worden.
Frauen starrten mit einer Mischung aus Angst und erotischer
Erregung zu ihm hoch. Männer grinsten ihn haßerfüllt an.
»Ihr Schweinehunde!« brüllte er. »Wenn ihr so gern jemanden
sterben seht, warum bringt ihr euch dann nicht gegenseitig
um?«
Die letzten Worte gingen in neuerlichem Wutgeheul unter.
Einige Leute (vielleicht bezahlte Claqueure) sprangen auf
und wollten die Bühne stürmen. Die Polizei hielt sie zurück.
Richards musterte sie verächtlich. Er wußte genau, wie er
auszusehen hatte.
»Wir danken Ihnen für diese weisen Worte, Mr. Richards.«
Thompsons Geringschätzigkeit war jetzt deutlich zu spüren,
und die Menge, die wieder ruhiger geworden war, sog dieses
Gefühl gierig in sich ein. »Würden Sie bitte den Zuschauern
im Studio und denen zu Hause sagen, wie lange Sie Ihrer
Meinung nach durchhalten werden?«
»Ich möchte den Zuschauern hier im Studio und draußen
vor den Bildschirmen sagen, daß das nicht meine Frau gewesen
ist! Das war eine ganz billige, gemeine...«
Die Meute grölte. Ihr haßerfülltes Gekreisch steigerte sich
jetzt bis zur Raserei. Thompson wartete fast eine ganze Minute,
bis wieder etwas Ruhe einkehrte, und wiederholte
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