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einen Blick in wenigstens ein Dutzend Studios werfen. In einem
stand das berüchtigte Tretwerk aus Tretmühle zum Reichtum.
Eine Gruppe Touristen aus der Oberstadt kletterte kichernd
darauf herum.
Schließlich hielten sie vor einer Tür mit der Aufschrift:
MENSCHENJAGD. KEIN ZUTRITT. Burns winkte dem Mann in der
kugelsicheren Kabine neben dem Eingang zu und blickte dann
zu Richards hinüber.
»Stecken Sie Ihren Ausweis in den Schlitz zwischen der
Kabine und der Tür«, forderte er ihn auf.
Richards befolgte seine Anweisung. Der Ausweis verschwand,
und kurz darauf leuchtete in der Kabine eine kleine
Lampe auf. Der Wächter drückte auf einen Knopf, und die
Tür glitt auf. Richards stieg wieder auf den Wagen, und sie
wurden in das Studio gefahren.
»Was ist mit meinem Ausweis?« fragte Richards.
»Den brauchen Sie jetzt nicht mehr.«
Sie befanden sich nun in einem Regieraum. Am Mischpult
saß ein Techniker vor einem flimmernden Monitor und
sprach Zahlen in ein Mikrofon.
Links von ihm saßen Dan Killian und zwei weitere Männer,
die er bisher noch nicht gesehen hatte, an einem Tisch. Vor
ihnen standen vereiste Gläser. Einer der Männer kam Richards
irgendwie bekannt vor. Er sah viel zu gut aus, um ein
Techniker zu sein.
»Hallo, Mr. Richards. Hallo, Arthur. Möchten Sie etwas zu
trinken, Mr. Richards?«
Richards stellte fest, daß er durstig war. Trotz der vielen
Klimaanlagen, die er unterwegs gesehen hatte, war es im
zehnten Stock ziemlich heiß. »Ich nehme ein Malzbier«, sagte
er.
Killian stand auf, ging zu einem Kühlschrank und entkapselte
eine Plastikflasche. Richards setzte sich hin und nahm
die Flasche mit einem Kopfnicken entgegen.
»Mr. Richards, dieser Herr hier zu meiner Rechten ist Fred
Victor, der Regisseur von MENSCHENJAGD. Der andere ist, wie
Sie sicher schon wissen, Bobby Thompson.«
Thompson, natürlich. Gastgeber und Conferencier der
Sendung. Er hatte einen schmucken grünen Kittel an, der im
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