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Richards öffnete den Umschlag und zog ein dickes Couponheft
mit dem Spieleemblem auf dem Pergamentdeckel heraus. Es
enthielt achtundvierzig Spielescheine im Werte von jeweils
zehn neuen Dollars. Er spürte, wie ihn eine heiße Welle von
Dankbarkeit für Killian erfaßte, und unterdrückte dieses Gefühl
ärgerlich. Es war völlig klar, daß Killian ihm die
vierhundertachtzig Dollar von seinem Spesengeld abziehen
würde, und abgesehen davon waren sie ein verdammt niedriger
Lohn dafür, daß er den Ablauf der Show garantierte, so
daß die Kunden weiterhin zufriedengestellt wurden und Killian
seinen phantastisch bezahlten Job ausführen konnte. Sie
brauchten ihn.
»Scheiße«, sagte er.
Die Empfangsdame spähte fragend aus ihrem Fuchsloch.
»Haben Sie etwas gesagt, Mr. Richards?«
»Nein. Wo geht's hier zu den Fahrstühlen?«
...Minus 085 ... und der Countdown läuft...
Die Suite war der reinste Luxus.
Alle drei Räume - Wohnzimmer, Schlafzimmer und Bad -
waren mit dicken Teppichböden ausgelegt, tief genug, um
darin zu versinken. Das Free-Vee war nicht eingeschaltet,
und es herrschte eine himmlische Stille. Blumen füllten mehrere
Vasen, und an der Wand neben der Tür befand sich ein
diskreter Schalter mit der Aufschrift: SERVICE. Der Service
würde sehr schnell da sein, dachte Richards zynisch, denn
draußen vor seiner Tür standen zwei Polizisten, um darauf
zu achten, daß er nicht im Haus herum wanderte.
Er drückte auf den Serviceknopf, und sofort öffnete sich
die Tür. »Ja, bitte, Mr. Richards?« fragte einer der Bullen, und
Richards glaubte, ihm regelrecht ansehen zu können, wie
schwer dieses Mister ihm über die Lippen kam. »Der Bourbon,
um den Sie gebeten haben, wird gleich...«
»Darum geht es jetzt nicht«, unterbrach Richards ihn. Er
zeigte ihm das Couponheft, das Killian ihm geschickt hatte.
»Ich möchte, daß Sie dies für mich abgeben.«
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