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... Minus 089... und der Countdown läuft...
Sie blieben bis zum nächsten Vormittag um zehn Uhr im
fünften Stock, und Richards war schon halb wahnsinnig vor
Angst, Ärger und Frustration, als endlich ein junger, wahrscheinlich
schwuler Kerl in einem hautengen Spieleanzug
eintrat und sie zu den Fahrsrühlen bat. Jetzt waren sie vielleicht
noch insgesamt dreihundert Mann: In der Nacht waren
nochmals sechzig aus ihrer Gruppe unbemerkt entfernt worden.
Unter ihnen auch der Junge mit dem unerschöpflichen Schatz
an dreckigen Witzen.
Im sechsten Stock wurden sie in Fünfzigergruppen in eine
kleine, luxuriös eingerichtete Aula geführt. Richards sah eine
Menge roten Plüsch, und jeder Sitz hatte Armlehnen aus echtem
Holz, in die Aschenbecher eingebaut waren. Er zog seine
zusammengeknautschte Schachtel Blams aus der Hosentasche
und schnippte die Asche später auf den Fußboden.
Vorne befand sich ein kleines Podium mit einem Rednerpult
in der Mitte. Auf dem Pult stand ein Krug mit Wasser.
Gegen Viertel nach zehn ging der schwul aussehende
Junge ans Rednerpult und sagte: »Ich möchte Ihnen den Vizedirektor
der Spielekommission vorstellen. Mr. Arthur M.
Burns.«
»Hurra«, spottete jemand hinter Richards mit säuerlicher
Stimme.
Ein korpulenter Mann mit einem Kranz grauer Haare um
eine tonsurförmige Glatze schritt auf das Rednerpult zu und
blieb eine Weile davor stehen, das Haupt angemessen beugend,
so als nähme er einen Applaus entgegen, den nur er
hörte. Dann strahlte er sie alle an und zwinkerte ihnen zu; er
sah dabei aus wie ein pummeliger, alternder Cupido in einem
Geschäftsanzug.
»Ich gratuliere Ihnen«, sagte er. »Sie haben es geschafft.«
Man hörte einen erleichterten kollektiven Seufzer und kameradschaftliches
Schulterklopfen. Mehrere Zigaretten wurden
angezündet.
»Hurra«, wiederholte die säuerliche Stimme hinter Richards.
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