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den Block, müssen Sie wissen. Sie haben ein krankes Kind.
Der Mann taugt nicht viel.«
»Klopfen Sie einfach an die Tür«, sagte Richards einschmeichelnd.
»Einen Augenblick.« Der Hörer am anderen Ende baumelte
gegen die Wand. Ganz weit weg, wie im Traum, hörte er
jemanden gegen eine Tür klopfen und die fremde Stimme:
»Missus Richards!« rufen. »Telefon für Sie, Missus Richards!«
Eine halbe Minute später war die Stimme wieder am Hörer.
»Sie ist nicht da. Ich kann das Kind schreien hören, aber sie ist
nicht zu Hause. Wie ich schon sagte, sie hält Ausschau nach
Kundschaft.« Die Stimme kicherte.
Richards wünschte, er hätte durch die Telefonschnur kriechen
und am anderen Ende blitzschnell wie ein böser Flaschengeist
aus dem Hörer quellen können, um die Person so
lange zu würgen, bis ihr die Augen aus den Höhlen traten
und auf den Boden kugelten.
»Schreiben Sie ihr eine Nachricht auf«, befahl er in scharfem
Ton. »Schreiben Sie sie an die Wand, wenn's sein muß.«
»Ich habe nichts zum Schreiben bei mir. Ich lege jetzt auf.
Wiedersehen.«
»Warten Sie!« brüllte Richards in Panik.
»Ich bin... oh, einen Moment«, sagte die Stimme widerwillig.
»Sie kommt gerade die Treppe herauf.«
Richards lehnte sich schwitzend an die Wand. Einen Augenblick
später hörte er Sheilas Stimme in der Leitung. Fragend,
müde und ein wenig ängstlich piepste sie: »Hallo?«
»Sheila.« Er schloß die Augen und lehnte sich nun vollends
gegen die Wand.
»Ben. Ben? Bist du das? Geht es dir gut?«
»Ja, alles in Ordnung. Und Cathy? Ist sie...«
»Es geht ihr so einigermaßen. Das Fieber ist gar nicht so
schlimm, aber sie röchelt so sehr. Ben, ich glaube, sie hat
Wasser in der Lunge. Wenn sie nun eine Lungenentzündung
hat?«
»Es kommt alles in Ordnung. Es wird alles wieder gut werden.«
»Ich...« Sie schwieg. Lange. »Ich lasse sie nicht gern al-
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