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chards...« Er stand auf. Damit und mit dem Gebrauch seines
Nachnamens signalisierte er, daß die Unterhaltung beendet
war, egal ob Richards noch etwas zu sagen hatte oder nicht.
»Nein.«
»Die Tür ist am Ende des Ganges rechts. Viel Glück.«
»Aber sicher«, sagte Richards.
...Minus 090... und der Countdown läuft...
Richards Gruppe war mittlerweile auf vier zusammengeschrumpft.
Der nächste Wartesaal war dementsprechend
kleiner, denn auch alle weiteren Zehnergruppen waren im
Schnitt um sechzig Prozent reduziert worden. Gegen halb
fünf trudelten die letzten Ypsilons und Zetts herein. Um vier
war ein Angestellter mit Tabletts herumgegangen und hatte
ihnen Sandwiches angeboten. Richards hatte sich zwei genommen
und sie hinuntergeschlungen, während er einem
jungen Kerl namens Rettenmund zuhörte, der ihn und ein
paar andere mit einem schier unergründlichen Schatz
schmutziger Witze unterhielt. Die Sandwiches schmeckten
ausgesprochen fade.
Als die Gruppe vollständig versammelt war, wurden sie
wieder in einen Fahrstuhl geschoben und in den fünften
Stock hinaufgebracht. Ihr Nachtquartier bestand aus einem
großen Gemeinschaftsraum, einem gemeinsamen Waschsaal
und der üblichen Schlaffabrik mit den unendlich langen Feldbettreihen.
Man sagte ihnen, daß sie um sieben ein warmes
Abendessen in der Cafeteria am Ende des Flures einnehmen
könnten.
Richards setzte sich ein paar Minuten hin. Dann stand er
wieder auf und ging zu dem Polizisten, der an der Tür, durch
die sie gekommen waren, Wache hielt. »Gibt es hier irgendwo
ein Telefon, Kumpel?« Er hatte eigentlich nicht erwartet,
daß sie nach draußen telefonieren dürften, doch der
Polizist deutete bloß mit dem Daumen hinter sich.
Richards schob die Tür einen Spalt breit auf und spähte auf
den Gang. Tatsächlich, da hing ein Münzfernsprecher.
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