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Und sie hatten alle zustimmend und feierlich genickt, hatten
jedoch keine Ahnung gehabt, wie weh das tat.
Richards schleppte sich, beide Hände vor den Bauch gepreßt,
durch den Korridor. Vorbei an Donahue. Vorbei an
Friedman mit seiner radikalen Kieferoperation. Seine Arme
waren taub, aber in seinem Bauch (in dem, was einmal sein
Bauch gewesen war) brannte ein höllischer Schmerz. Und
trotzdem bewegte er sich vorwärts, und sein zerfetzter Körper
gehorchte den Befehlen, die ein wahnsinniger Napoleon in
seinem Gehirn ausstieß.
Mein Gott, ist dies wirklich Ricos Ende?
Er hätte nie geglaubt, wie viele Todesklischees er in seinem
Gehirn gespeichert hatte. Es war, als kehre sein Verstand
sich jetzt gegen ihn, bemüht, ihn in seinen letzten, fiebernden
Sekunden von innen her zu zerfressen.
Eine. Sache. Noch.
Er stolperte über Holloways Leiche und blieb vollkommen
erschöpft liegen. Ein Schläfchen. Jaaah. Nur ein Viertelstündchen.
Viel zu schwer, jetzt aufzustehen. Otto summt so
schön, summt das Geburtstagskind in den Schlaf. Schhh,
schhh, schhh. Schlaf, Kindlein schlaf, dein Vater ist ein
Schaf...
Er hob den Kopf - eine enorme Anstrengung, er war eisen-
, stahl-, bleischwer - und glotzte auf die beiden Zwillingskonsolen,
die immer noch routinemäßig arbeiteten.
Weit hinten konnte er durch die Plexiglasscheibe Harding erkennen.
Viel zu weit weg.
Dein' Mutter ist ein Trampeltier, was kann das arme Kind dafür...
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