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wirklich sein Ende. Er heulte jämmerlich auf und spuckte einen
Mundvoll Blut aus.
Aus dem Flugzeug kam keine Antwort. Alle waren tot oder
verschwunden. Er war mit Otto allein an Bord.
Alle Farbe schien aus der Welt zu fließen in gleichem Maße,
wie ihm das Blut aus dem Körper strömte. Vornübergebeugt
lehnte er am Türrahmen wie ein Betrunkener an einem Laternenpfahl
und beobachtete, wie die Welt sich in öden Grautönen
vor seinen Augen drehte.
Das war's dann. Ich sterbe.
Er schrie laut auf und erlangte wieder sein volles Bewußtsein.
Noch nicht. Noch darf ich nicht.
Er stolperte durch den Korridor, seine in sich verschlungenen
Gedärme hinter sich her schleifend. Erstaunlich, wieviel von
dem Zeug man in sich hatte. Und wie rund, fest und griffig es
war.
Er trat aus Versehen auf einen Teil, der aus ihm heraushing,
und etwas in seinem Inneren zog fürchterlich. Der
Schmerz war unglaublich, und er schrie aus vollem Halse,
wobei das Blut aus seinem Mund an die Wand spritzte. Er
verlor das Gleichgewicht und wäre beinahe hingefallen,
wenn die Wand ihn nicht gehalten hätte.
Ein Schuß in die Eingeweide. Mein Gott, meine Eingeweide sind
zerschossen.
Unsinnigerweise antwortete sein Gehirn darauf mit einem:
Ratter-ratter-ratter.
Eins mußte er noch erledigen.
Ein Schuß in die Eingeweide galt als die schlimmste Todesart.
In einer Mitternachtspause hatten sie einmal darüber diskutiert,
welcher Tod der schlimmste sei. Er war damals noch
Maschinenputzer gewesen. Gesund und munter, voller Blut,
Urin und zeugungsfähiger Samen waren sie da noch gewesen,
hatten ihre Pausenbrote gemampft und die verschiedenen
Möglichkeiten verglichen: Strahlungstod, vergiftet werden,
erfrieren, sich das Genick brechen, gefoltert werden, ertrinken.
Und dann hatte jemand den Schuß in die Eingeweide
erwähnt. Harris vielleicht, der Dicke, der während der Arbeit
verbotenerweise Bier trank.
Es tut verdammt weh, hatte er gesagt. Und es dauert lange.
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