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erschießen«, sagte er. Er hatte nicht genug Luft in der Lunge,
um seinen Worten Nachdruck zu verleihen.
»Doch«, antwortete Richards freundlich und drückte ab.
Ein greller Blitz flammte kurz auf, und er hörte einen kurzen,
heftigen Knall, als Dunninger hintenüberfiel.
Stille.
»Melden Sie sich, E. T. A. C-eins-neun-acht-vier«, wiederholte
die Radiostimme.
Richards übergab sich und spie eine Pfütze Kaffee und
Galle auf den Boden. Die krampfartige Muskelbewegung riß
seine Wunde noch weiter auf, und er spürte jetzt einen stechenden
Schmerz in seiner Seite.
Er humpelte zu den Konsolen hinüber, die immer noch unverändert
in ihrem komplexen Tandemsystem weiterarbeiteten.
So viele Schalter und Kontrollichter.
Gab es denn auf einem so wichtigen Flug keine offene Direktleitung?
Doch, sicherlich.
»Roger«, sagte Richards im Plauderton.
»Haben Sie die Free-Vee-Übertragung empfangen, C-einsneun-acht-vier?
Wir hatten hier Schwierigkeiten. Ist alles in
Ordnung?
»Alles in Ordnung«, antwortete Richards.
»Sagen Sie Dunninger, daß er mir ein Bier schuldet«, sagte
die Stimme geheimnisvoll, und dann war nur noch das atmosphärische
Rauschen zu hören.
Otto steuerte den Jumbo.
Richards ging nach hinten, um seine Sache zu beenden.
...Minus 007... und der Countdown läuft...
»Oh, mein Gott«, stöhnte Amelia Williams auf.
Richards blickte kurz an sich herunter. Seine rechte Seite
war vom Brustkasten bis zur Hüfte von hellrotem Blut durchnäßt.
»Wer hätte gedacht, daß ein alter Mann soviel Blut hat?«
sagte er.
McCone spähte durch die Verbindungstür. Er erfaßte mit
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