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Kinderwagen tauchte wieder vor seinen Augen auf, und er
fing an zu zittern.
Er zog Donahues toten Kopf an den Haaren hoch und
durchwühlte seine blaue Uniformjacke. Da war ja die Pistole.
Er wollte den Kopf schon wieder auf den Schreibtisch
zurückfallen lassen, doch dann zögerte er und bog ihn noch
weiter nach hinten. Donahues Mund stand offen, die blöde
Fratze eines Idioten. Blut tropfte auf sein Kinn.
Richards wischte eines seiner Nasenlöcher sauber und
spähte hinein.
Tatsächlich, da war's - ein winziges, unscheinbares Maschennetz.
»Melden Sie sich, E. T. A. C-eins-neun-acht-vier«, sagte
die Radiostimme.
»He, das ist für Sie!« rief Friedman vom anderen Ende des
Korridors. »Donahue...«
Richards humpelte durch den Gang. Er fühlte sich auf
einmal sehr schwach. Friedman blickte hoch. »Würden Sie
Donahue sagen, er soll seinen faulen Arsch in Bewegung
setzen und...«
Richards zielte auf seine Oberlippe. Die Zähne flogen heraus
wie die Perlen eines zerrissenen Colliers. Haar, Blut und
Gehirn spritzten zu einem Rohrschachbild an die Wand hinter
seinem Stuhl, an der ein 3-D-Pinupgirl seine unendlich
langen Beine lasziv um einen polierten Mahagonibettpfosten
schlang.
Aus dem Cockpit war ein unterdrückter Schrei zu hören,
und Holloway machte einen verzweifelten Versuch, schnell
die Tür zu verriegeln. Richards entdeckte eine winzige
Narbe auf seiner Stirn. Sie hatte die Form eines Fragezeichens
und konnte gut vom Sturz eines kleinen Jungen herrühren,
der auf einem zu schmalen Baumast Pilot spielen
wollte.
Er schoß ihm in den Bauch, und der Kapitän fiel mit einem
erschrockenen Aufschrei vornüber: »Uuuuaaaahhh!«
Seine Füße rutschten unter ihm weg, und er landete auf seinem
Gesicht.
Dunninger drehte sich in seinem Sitz um. Sein Gesicht
war rund wie der Mond. »He, Sie werden mich doch nicht
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