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diese Bastarde vorknöpfen und Hackfleisch aus ihnen machen.
Und viele, viele andere, die genau wie diese sind.«
»Ich möchte nachdenken. Wiedersehen.«
»Ich...«
Richards schaltete das Free-Vee ab, so daß nur noch eine
schwarze Fläche zu sehen war. Wie versteinert saß er in seinem
Sitz. Seine Hände baumelten zwischen seinen Knien.
Die Flugzeugmotoren summten gleichmäßig in der Dunkelheit.
So, dachte er, jetzt hat der Knoten sich also gelöst.
... Minus 012 ... und der Countdown läuft...
Eine Stunde verging.
Die Zeit ist gekommen, sagte das Walroß, zu sprechen von manchen
Dingen: von Segelschiff und Siegelwachs und... haben
Schweine Schwingen?
Bilder flirrten vor ihm auf und versanken wieder. Stacey.
Bradley. Elton Parrakis mit seinem Babygesicht. Der Alptraum
seiner Flucht. Das Anzünden der Zeitungsstapel im
Bostoner CVJM-Keller mit seinem allerletzten Streichholz.
Das Quietschen der Bremsen und der Benzingestank der Polizeiwagen,
die ihn verfolgten. Das sprühende Maschinengewehrfeuer.
Laughlins säuerliche Stimme. Die Bilder von diesen
beiden Kindern, den Junior-Gestapoagenten.
Warum eigentlich nicht?
Jetzt band ihn nichts mehr, schon gar nicht moralische Bedenken.
Wie könnte Moral ein Thema für einen Mann sein,
der, losgelöst von allem, frei im Kosmos trieb? Wie weise von
Killian, ihm das so sanft und gleichzeitig brutal vor Augen zu
halten. Ihm klarzumachen, wie allein er wieder war. Bradley
und sein leidenschaftlicher Kampf gegen die Luftverschmutzung
schienen meilenweit entfernt, irreal, unwichtig. Nasenfilter,
ja. Es hatte eine Zeit gegeben, da war ihm der Kampf
um Nasenfilter groß und wichtig vorgekommen. Das war
vorbei.
Den Geruch der Armut wirst du immer mit dir rumschleppen.
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