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er ihm dabei zusah. Irgendwie hatte er einen alten, treuen
Freund verloren.
»Bumm«, sagte er leise.
... Minus 014... und der Countdown läuft...
»Ihr Sklave ist nicht schlecht«, sagte Richards müde zum
Bildschirm, nachdem Donahue sich wieder zurückgezogen
hatte. »Ich hab' ihn immerhin dazu gebracht zusammenzuzucken,
aber ich hatte gehofft, er würde sich in die Hose machen.«
Ihm fiel auf, daß er anfing, alles doppelt zu sehen. Es
kam und ging. Vorsichtig untersuchte er seine Wunde noch
einmal. Sie war schon wieder fast verschorft. »Und was
nun?« fragte er. »Haben Sie schon die Kameras aufgebaut,
damit Sie das Ende des Desperados auch richtig mitfilmen
können?«
»Kommen wir zu unserem Handel«, antwortete Killian
leise. Sein Gesicht blieb ausdruckslos. Aber Richards spürte,
daß die Nachricht, die er so verzweifelt zurückzuhalten versuchte,
jetzt bis dicht unter die Oberfläche aufgetaucht war.
Plötzlich erfaßte ihn wieder diese entsetzliche Müdigkeit.
Am liebsten hätte er den Bildschirm abgeschaltet. Er wollte
nichts mehr hören. Innerlich zitterte er auf einmal ganz
fürchterlich - ein regelrechtes Erdbeben. Aber er konnte
nicht abschalten. Immerhin war es umsonst.
»Weiche von mir, Satan«, stöhnte er heiser.
»Wie bitte?« Killian sah verwirrt aus.
»Ach nichts. Was wollen Sie mir sagen?«
Killian antwortete nicht. Er sah aufmerksam auf seine
Hände hinunter und dann wieder in die Kamera. In einer unbekannten
Kammer seines Gehirns meldete sich jetzt eine so
starke Vorahnung, daß Richards sie nicht mehr unterdrükken
konnte. Er hatte das Gefühl, als riefen die Geister der Armen
und Namenlosen, die Seelen der Betrunkenen, die
nachts in den verlassenen Gassen schliefen, seinen Namen.
»McCone hat ausgespielt«, sagte Killian leise. »Das wissen
Sie selbst, denn Sie haben das zuwege gebracht. Sie haben
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