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... Minus 093... und der Countdown läuft...
Im vierten Stock wurde Richards' Fünfzigergruppe als erste in
einen großen, unmöblierten Raum geführt. An den Wänden
standen Boxen, die wie riesige Briefkästen aussahen. Sie
zeigten ihre Ausweise vor, und die Fahrstuhltüren schlössen
sich hinter ihnen.
Ein hagerer Mann mit Stirnglatze und dem Spieleemblem
(die Silhouette eines Männerkopfes über einer brennenden
Fackel) auf seinem Labormantel kam in den Raum geeilt.
»Ziehen Sie sich bitte aus und nehmen Sie alle Wertsachen
aus Ihren Kleidern«, sagte er. »Werfen Sie Ihre Kleider danach
durch die Müllverbrennungsschlitze. Sie werden Spieleoveralls
bekommen.« Er lächelte großmütig. »Diese Overalls
dürfen Sie anschließend behalten, egal, wie Sie bei den Tests
abschließen.«
Einige murrten unwillig, doch alle fügten sich.
»Bitte beeilen Sie sich«, trieb der Hagere sie an und
klatschte dabei zweimal in die Hände wie ein Lehrer, der seinen
ABC-Schützen das Ende der Spielpause verkündet. »Wir haben
noch eine Menge vor uns.«
»Wollen Sie sich auch bewerben?« fragte Richards trocken.
Der Hagere sah ihn verständnislos an. In der hinteren
Reihe kicherte jemand.
»Ach, nicht so wichtig«, winkte Richards ab und stieg aus
seiner Hose.
Er nahm seine wertlosen Wertsachen an sich und warf das
Hemd, die Hose und die Unterwäsche durch den riesigen
Briefkastenschlitz. Aus der unergründlichen Tiefe schlug
plötzlich eine grelle, gierige Stichflamme empor.
Die Tür am anderen Ende öffnete sich (es gab immer eine
Tür am anderen Ende; sie waren Ratten in einem überdimensionalen,
aufwärts geneigten Labyrinth: einem amerikanischen
Labyrinth, dachte Richards), und herein kam ein junger
Angestellter, der große Körbe auf Rädern vor sich herschob.
Die Körbe hatten die Aufschrift S, M, L und XL. Richards
angelte wegen seiner Länge einen Overall aus dem XL-Korb
und rechnete damit, daß er ihm am Leibe schlottern
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