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nauso kalt und tödlich wie vorher. Sein fettiges Haar glänzte in
der indirekten Bordbeleuchtung. Er hielt eine kleine Magnum/Springstun-Maschinenpistole
in der Hand, deren Lauf
genau auf McCone gerichtet war. »Ich bin Robert S. Donahue,
Alter. Kontrollrat der Spielekommission. Werfen Sie die
Waffe auf den Boden.«
... Minus 015 ... und der Countdown läuft...
McCone starrte ihn eine schier endlose Sekunde lang an und
ließ dann unbeholfen die Waffe auf den dicken Teppichboden
fallen.
»Sie...«
»Ich denke, wir haben jetzt genug gehört«, unterbrach Donahue
ihn. »Seien Sie ein braver Junge, gehen Sie nach hinten
in die zweite Klasse und verhalten Sie sich ruhig.«
McCone ging ein paar Schritte rückwärts und schnaubte
dabei wütend. Dabei sah er Richards gierig an - wie ein Vampir
in den klassischen Filmen, der von einem Kruzifix in
Schach gehalten wird.
Als er endlich verschwunden war, winkte Donahue Richards
kurz mit seiner MP zu und erklärte grimmig lächelnd:
»Der wird Sie nicht weiter belästigen.«
»Für mich sehen Sie immer noch wie ein Schwuler aus«,
antwortete Richards gleichgültig.
Das Lächeln verschwand. Eine Sekunde lang blitzten Haß
und Ablehnung in den Augen des Mannes auf, dann ging er
schnell nach vorn.
Richards wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Bildschirm
zu. Er stellte fest, daß sein Pulsschlag völlig ruhig geblieben
war. Weder ging sein Atem kürzer, noch hatte er das
Gefühl, daß seine Knie weich geworden wären. Der Gedanke
an den Tod war zur Normalität geworden.
»Sind Sie noch da, Mr. Richards?« erkundigte Killian sich.
»Ja, ich bin hier.«
»Ist das Problem erledigt?«
»Ja.«
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