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Wir haben ihn. Westlich von Springfield.
Weitere Anweisungen in fünf Minuten.
Aus Harding?
Ja.
Er ist eingekreist.
Überall die unsichtbaren Fledermausschwingen, die ein
flimmerndes Funknetz über die gesamte Nordostecke der
Vereinigten Staaten ziehen. Die von GA-Computern gesteuerten
Funksysteme arbeiten zuverlässig. Bodenraketen stehen
an über tausend Stellen bereit und drehen sich je nach der
Richtung, die die rot-grün blinkenden Bordlichter am
Nachthimmel anzeigen. Es sind stählerne Klapperschlangen,
in deren Mündern die ewige Verdammnis wartet.
Richards gab sich völlig dieser Vision hin, und trotzdem arbeitete
sein Verstand weiter. Diese doppelte Funktionsfähigkeit
seines Gehirns war auf gewisse Art tröstlich. Sie stellte eine
Distanz zur Realität her, die an Wahnsinn grenzte. Langsam
verfolgte er mit seinem blutverschorften Finger den Weg, den
das Flugzeug nach Süden nahm. Jetzt waren sie südlich von
Springfield, jetzt westlich von Hartford, und jetzt...
Wir haben ihn.
... Minus 019... und der Countdown läuft...
»Mr. Richards?«
»Ja.«
»Wir befinden uns über Newark, New Jersey.«
»Ja«, antwortete Richards, »ich habe es mitverfolgt. Holloway?«
Holloway antwortete nicht, aber Richards wußte, daß er
zuhörte.
»Sie verfolgen uns schon die ganze Zeit über den Radarschirm,
nicht wahr?«
»Ja.«
Richards sah McCone in die Augen. »Ich frage mich, ob sie
nicht genau hier beschließen, daß sie auf ihren Bluthund verzichten
können. Stellen Sie sich mal vor, sie tun es tatsäch-
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