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dem Schirm lauernde Punkt, bis der Vorgang sich wiederholte,
und der Lichtpunkt in einer etwas südlicheren Position
wieder auftauchte.
Sicher?
Ja. Zweihundert Meilen südlich von Newark. Könnte Newark
sein.
Newark ist in der roten Zone. Ebenso Süd-New-York.
Stehen die Geschütze noch in Bereitschaft?
Klar.
Wir hätten ihn über Albany abknallen können.
Immer mit der Ruhe, Kamerad.
Lastwagen, die durch schlafende Städtchen donnern, in
denen verschlafene Bewohner durch ihre mit Pappe abgesicherten
Fensterscheiben spähen, ihre Augen voller Haß und
Entsetzen. Wie prähistorische Ungeheuer dröhnt es durch
die Nacht.
Öffnet die Löcher.
Riesige, röhrende Motoren schieben ungeheure Deckel
beiseite und lassen sie auf dafür vorgesehenen Stahlschienen
verschwinden. Kreisrunde Silos, die wie die Erdeingänge zu
den unterirdischen Höhlen der Morlocks aussehen. Leichte
Wasserstoffwolken entweichen in die Luft.
Da. Da ist er wieder. Newark.
Roger, hier ist Springfield. Haltet uns auf dem laufenden.
Betrunkene, die in den Gassen übernachten, öffnen beim
Getöse der Lastwagen verschlafen die Augen und starren
schweigend in die Fetzen des Nachthimmels, die durch die
dicht an dicht gebauten Häuser zu sehen sind. Ihre Augen
sind gelb unterlaufen und ausdruckslos. Aus ihren eingefallenen
Mündern tropft der Speichel. Ihre Hände tasten nach Zeitungen,
die sie vor der Nachtkälte schützen sollen, aber es gibt keine
Zeitungen mehr. Die Fernsehanstalt hat sie alle kaputtgemacht.
Free-Vee, das ist der Herrscher der Welt. Hallelujah. Reiche
Leute rauchen Dope. Die blaßgelben Augen erhäschen ein hoch
in der Luft blinkendes Licht. Grün, rot, grün, rot. Das
Lastwagengetöse hat sich entfernt, es hallt nur noch in unregelmäßigen
Abständen durch die Häuserschluchten, wie die
unbarmherzige Faust der Vandalen. Die Betrunkenen legen
sich wieder hin und schlafen weiter. Leise stöhnend.
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