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nicht yiel. Es fiel ihm immer schwerer, sich auf die Karte und
auf Holloways regelmäßige Ortsangaben zu konzentrieren.
Schließlich stieß er sich mit der Faust in die Wunde, die die
Kugel in seine Hüfte gerissen hatte. Der Schmerz war intensiv
und plötzlich. Es war, als hätte er sich einen Eimer kaltes
Wasser über den Kopf geschüttet. Ein halb geflüstertes, pfeifendes
Stöhnen entwich ihm aus beiden Mundwinkeln - fast
wie bei einer Stereoanlage. Frisches Blut durchnäßte sein
Hemd und blieb an seiner Hand kleben.
Amelia stöhnte auf.
»Ruhig«, sagte Richards laut zu sich selbst. »Ganz ruhig
bleiben, mein Junge.«
Gott, wird es nun bald vorbei sein? Ja, sehr bald.
Es war Viertel vor acht.
... Minus 020... und der Countdown läuft...
Es hätte ein schlechter Traum sein können, ein Alptraum, der
aus der Dunkelheit in das ungesunde Dämmerlicht seines
nur halb wachen Geistes aufgestiegen war - vielleicht war es
doch eher eine Vision oder Halluzination. Sein Gehirn konzentrierte
sich auf die Karte und die Navigation des Flugzeugs
sowie auf die ständige Gefahr, die McCone darstellte.
Gleichzeitig fand aber auch etwas nicht Greifbares, Dunkles
statt. In dieser Dunkelheit bewegte sich etwas.
Wir haben seine Spur auf dem Radarschirm. Positiv.
Riesige, heulende Servomechanismen in der Dunkelheit.
Sie bewegten sich durch die Nacht. Infrarotaugen, die unsichtbare
Spektren durchdrangen. Blaßgrüne Linien auf
dunklen Bildschirmen und sich drehende Radarschirme.
Da, wir haben ihn.
Lastwagen, die über holprige Landstraßen donnerten und
über zweihundert Meilen hinweg in Funkverbindung miteinander
standen, Mikrowellen, die durch die Nachtluft
schwangen. Endlose Elektronenströme, ausgesandt von unsichtbaren
Fledermausschwingen. Sie trafen auf und sandten
das Echo zurück. Ein kräftiges Bliep, und dann der auf
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