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»Amnestie«, wiederholte McCone. »Wie hört sich das für
Sie an?«
»Wie eine Lüge«, antwortete Richards lächelnd. »Wie eine
dicke, fette Lüge. Glauben Sie etwa, ich wüßte nicht, daß Sie
nichts weiter als eine bezahlte Hilfskraft sind, McCone?«
McCone wurde rot. Es war kein beschämtes Erröten, sondern
ein wütendes Ziegelsteinrot. »Es wird mir gut tun, Sie
wieder auf dem Boden zu wissen«, fauchte er. »Wir besitzen
hochexplosive Geschosse, die Ihren Kopf in einen matschigen
Pfirsich verwandeln werden, der vom obersten Stockwerk
eines Wolkenkratzers auf die Straße gefallen ist. Sie sind
mit Gas gefüllt und explodieren bei der geringsten Berührung.
Wenn sie allerdings in den Bauch getroffen werden.
..«
Auf einmal brüllte Richards los: »Jetzt reicht's! Ich ziehe jetzt an
dem Ring!«
McCone schrie auf und stolperte zwei Schritte rückwärts,
fiel über die gepolsterte Sessellehne des Passagiersitzes
Nummer 95 und ruderte wild mit den Armen durch die Luft,
während er hintenüber in dem Sitz versank, als wären seine
Füße mit einem Lasso eingefangen worden.
Er schlug die Hände mit gespreizten Fingern vors Gesicht
und spähte entsetzt und vorsichtig hindurch, die Züge wie
zu einer Totenmaske erstarrt, der jemand aus Spaß eine
kleine, runde Brille aufgesetzt hatte.
Richards fing an zu lachen. Es klang zuerst etwas brüchig
und heiser und selbst in seinen Ohren fremd und unvertraut.
Wie lange war es her, daß er so richtig herzlich gelacht hatte,
frei heraus, aus vollem Bauch und voller Kehle? Es kam ihm
so vor, als wäre das sein ganzes graues, ödes und anstrengendes
Leben lang noch nicht passiert. Aber jetzt genoß er
es.
Sie Arschloch.
Er konnte McCones Stimme nicht hören, sondern las ihm
das Wort vom Mund ab. McCones Gesicht war so traurig verzogen
wie das eines alten, abgenutzten Teddybärs.
Richards lachte. Er hielt sich mit seiner freien Hand an der
Sitzlehne fest und lachte und lachte und lachte.
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