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auf Sie werfen und der Sache ein Ende machen würde. Es
wird ja sowieso so ausgehen, nicht wahr?«
»Sie haben keine...« fing er an, doch in dem Moment
wurde die Tür aufgestoßen, und McCone stürzte in den Mittelgang.
Sein Gesicht wirkte ruhig, doch unter dieser Ruhe
entdeckte Richards eine grimmige Anspannung, die er auf
Anhieb erkannte. Es war die blanke Angst, weiß, wächsern
und durchschimmernd.
»Mrs. Williams«, sagte er barsch. »Würden Sie bitte Kaffee
machen? Für sieben Personen. Leider müssen Sie auf diesem
Flug Stewardeß spielen.«
Sie stand auf, ohne einen von beiden anzublicken. »Wo?«
fragte sie gelassen.
»Da vorn«, antwortete er in schmeichlerischem Ton. »Folgen
Sie einfach Ihrer Nase.« Er stand da wie ein freundlich
blinzelnder kleiner Mann, bereit, sich sofort auf sie zu stürzen,
wenn sie auch nur eine Bewegung auf Richards zu
machte.
Doch sie schritt ruhig durch den Mittelgang, ohne sich
auch nur einmal umzublicken.
McCone fixierte Richards durch seine runden Brillengläser
und fragte: »Würden Sie aufgeben, wenn ich Ihnen Amnestie
gewähre, sobald wir gelandet sind, mein Freund?«
»Freund?« wiederholte Richards verwundert. »Das klingt
ekelhaft aus Ihrem Mund.« Er streckte die Finger seiner
freien Hand aus und betrachtete sie aufmerksam. Die Hand
war schmutzig und mit Spuren getrockneten Bluts bedeckt.
Überall waren Stiche und Kratzer von den Brombeerranken
zu sehen, die ihm arg zugesetzt hatten auf dem Marsch
durchs Unterholz im südlichen Maine, den er mit einem gebrochenen
Knöchel bewältigt hatte. »Wirklich ekelhaft!« wiederholte
er. »Wenn Sie es sagen, erinnert es an zwei Pfund
fettiges Hamburgerfleisch, das in ranzigem Öl in einer Bratpfanne
schwimmt. Die Art, wie man sie nur in den Billigstläden
von Co-Op City kriegt.« Er warf einen Blick auf McCones gut
verstecktes Rauschgiftpäckchen. »Aber das«, fuhr er fort, »das
da erinnert eher an ein gutes Stück Rumpsteak, nicht wahr?
Die besten Stücke enthalten überhaupt kein Fett bis auf den
dünnen Rand auf der Außenseite, stimmt's?«
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