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Lieber Gott, sie ist wohl auch noch nie geflogen!
»Wir fliegen«, sagte er leise. Er mußte den Satz immer wiederholen,
war unfähig, damit aufzuhören. »Wir fliegen. Wir
fliegen.«
»Wohin?« flüsterte sie leise.
Er konnte ihr nicht antworten. Er fing selber gerade erst an,
es zu ahnen.
... Minus 025... und der Countdown läuft...
Die beiden Polizisten, die an der Straßensperre am Osteingang
des Flughafens postiert waren, beobachteten, wie der
silberne Vogel auf die Startbahn einbog und an Geschwindigkeit
gewann. Seine Bordlichter blinkten grün und rot in der
Dämmerung, und das anschwellende Turbinengeheul
dröhnte ihnen in den Ohren.
»Er fliegt tatsächlich«, bemerkte der eine. »Himmel, er hat es
geschafft.«
»Wohin?« wunderte sich der andere.
Sie sahen, wie der große Schatten sich vom Boden hob. Die
Motoren hatten jetzt ein seltsam flaches Geräusch, wie der
Artilleriebeschuß in ihren kalten morgendlichen Trainingsstunden.
Er hob sich in einem steilen Winkel in den Himmel
und wirkte dabei so real, so greifbar und prosaisch wie ein
Stückchen Butter auf dem Frühstücksteller. Und doch schien es
unwahrscheinlich, daß er flog.
»Glaubst du wirklich, daß er 'ne Bombe hat?«
»Teufel, woher soll ich das wissen?«
Das Motorengedröhn des Jets wurde allmählich leiser.
»Aber eins muß ich sagen«, brummte der erste, während er
sich von den immer kleiner werdenden Lichtern abwandte
und seinen Uniformkragen hochzog. »Ich bin heilfroh, daß er
diesen Mistkerl McCone mitgenommen hat.«
»Darf ich dir mal 'ne persönliche Frage stellen?«
»Wenn ich sie nicht beantworten muß.«
»Würde es dir gefallen, wenn er die Bombe hochgehen ließe?«
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