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Als sie alle versammelt waren, glitten die Fahrstuhltüren
auf. Die kugelsichere Judaszelle war diesmal leer. Der Polizist
war ein magerer Hüne mit einem großen Geschwür an der
Nase. »Nach hinten durchgehen«, sang er. »Bitte, gehen Sie
nach hinten durch.«
Bevor die Türen sich schlössen, konnte Richards die S' am
anderen Ende des Raumes eintreten sehen. Der Arzt mit dem
Notizblock unter dem Arm eilte auf sie zu. Dann schnappten
die Türen zu und schnitten ihm die Sicht ab.
Sie fuhren in den dritten Stock, und der Fahrstuhl entließ
sie in einen riesigen, dämmrigen Schlafsaal. Die Reihen von
schmalen eisernen Feldbettgestellen schienen sich bis in die
Unendlichkeit zu erstrecken.
Zwei Polizisten neben dem Fahrstuhlausgang überprüften
ihre Ausweise und gaben ihnen die Nummer des ihnen zugewiesenen
Feldbetts. Richards' war 940. Auf dem Bett lagen
eine dünne braune Decke und ein sehr flaches Kopfkissen.
Richards legte sich hin und ließ seine Schuhe auf den Boden
fallen. Seine Füße baumelten über die Bettkante, aber das
war nun mal nicht zu ändern.
Er verschränkte die Arme unter seinem Kopf und starrte an
die Decke.
... Minus 094... und der Countdown läuft...
Am nächsten Morgen wurde er von einem durchdringenden
Summton geweckt. Einen Augenblick lang war er verwirrt
und wußte nicht, wo er sich befand. Er fragte sich, ob Sheila
einen Wecker gekauft hätte. Doch dann fiel ihm alles wieder
ein, und er setzte sich auf.
Sie wurden in Gruppen zu fünfzig in einen riesigen, fabrikähnlichen
Waschsaal geführt. Beim Eintreten hielten sie ihren
Ausweis vor ein Kameraauge, das von einem Polizisten
bewacht wurde. Richards trat in eine blau gekachelte Kabine,
die mit einem Spiegel, einem Waschbecken, einer Dusche
und einer Toilette ausgestattet war. Auf dem Porzellanbord
über dem Waschbecken lagen eine Reihe in Zellophan gewik-
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