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... Minus 029 ... und der Countdown läuft...
Das Erste-Klasse-Abteil war ziemlich groß und hatte einen
geräumigen Mittelgang, der mit dickem weinrotem Teppichboden
ausgelegt war. Die Wände waren mit echtem, im Lauf
der Zeit nachgedunkelten Segovia-Holz getäfelt. Zwischen
dem Gang zur zweiten Klasse und dem Erste-Klasse-Abteil
hing eine große 3-D-Leinwand, die im Augenblick jedoch zur
Seite geschoben war. Auf dem Passagiersitz Nummer 100
entdeckte er das große Fallschirmpaket. Als er durch den
Gang lief, strich er flüchtig mit seiner Hand darüber. Jemand
hatte sogar die Kaffeemaschine eingeschaltet.
Er trat durch die Tür hinter der Bordküche und stand in einem
kleinen Korridor, der zum Cockpit führte. Zu seiner
rechten saß der Funkoffizier, ein circa dreißigjähriger Mann
mit einem von Sorgenfalten zerfurchten Gesicht. Er bedachte
ihn mit einem bitteren Blick und wandte sich dann wieder
seinen Instrumenten zu. Ein paar Schritte weiter links saß der
Navigator vor seinen Schalttafeln und Monitorschirmen.
»He, Leute, der Kerl, der uns alle umbringen will, ist soeben
an Bord gekommen«, informierte er seine Mannschaft
durch das kleine Mikrofon, das an seinem Kopfhörer befestigt
war. Er musterte Richards mit einem kühlen Blick.
Richards sagte nichts. Der Mann hatte ja höchstwahrscheinlich
recht. Er humpelte nach vorn in die Nase des großen
Donnervogels.
Der Pilot war gut fünfzig oder sogar ein paar Jahre älter.
Ein altes Schlachtroß, dessen rotverfärbte Nase darauf schließen
ließ, daß er ganz gerne ein Glas trank. Seine klaren,
wachsamen Augen sagten Richards allerdings, daß er noch
lange kein echter Alkoholiker war. Sein Kopilot war etwa
zehn Jahr jünger. Unter seinem Kopfhörer wallte eine ungeheure
rote Löwenmähne hervor.
»Hallo, Mr. Richards«, begrüßte der Pilot ihn. Bevor er ihm
ins Gesicht sah, warf er rasch einen Blick auf Richards ausgebeulte
Jacke. »Entschuldigen Sie, wenn ich Ihnen nicht die
Hand gebe. Ich bin Flugkapitän Don Holloway, und dies ist
mein Kopilot Wayne Dunninger.«
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