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Dort stand seine Maschine, ein Jumbo-Jet mit zwölf Turbomotoren,
die gemütlich vor sich hinsummten. Die Start- und
Landebahnen erstreckten sich weit nach hinten in das Zwielicht
und schienen sich alle an einem geheimen Punkt zu treffen. Die
Gangway wurde gerade von vier mit Overalls bekleideten
Männern zum Einstieg der Maschine gerollt. Richards kam es
vor, als rolle man eine Treppe vor seinen Galgen.
Und, als wolle er das Bild vervollständigen, trat der Henker
aus dem Schatten, den der riesige Flugzeugbauch auf das
Rollfeld warf. Evan McCone.
Richards betrachtete ihn mit der Neugier, die jeder Normalbürger
einem Menschen entgegenbringt, den er bisher
nur auf dem Bildschirm gesehen hatte. Egal, wie oft man so
eine Berühmtheit schon auf dreidimensionalen Fernsehbildern
gesehen hatte, wenn sie einem zum erstenmal als eine
Person aus Fleisch und Blut gegenüberstand, konnte man
kaum glauben, daß es sich um einen realen Menschen handelte.
Und hatte man sich das einmal klargemacht, kam einem
plötzlich die Realität wie eine Halluzination vor, so als
dürfe dieser Mensch nicht außerhalb des Fernsehers existieren.
McCone war ein kleiner Mann mit einer randlosen Brille.
Unter seinem Maßanzug war ein kleiner Bauchansatz zu sehen.
Es ging das Gerücht, daß er Schuhe mit hohen Absätzen trug,
aber falls das zutraf, fiel es nicht besonders auf. An seinem
Revers schimmerte eine kleine silberne Anstecknadel. Im
großen und ganzen sah er überhaupt nicht wie das Ungeheuer
aus, für das er gehalten wurde. Er wirkte nicht wie der
verlängerte Arm des C. I. A. oder F. B. L, nicht wie ein Killer,
der alle Register des Schreckens von Schlagstöcken bis hin
zur Folterung beherrschte.
»Ben Richards?« Er gebrauchte jetzt kein Megaphon mehr,
und seine Stimme klang sanft und kultiviert, nicht im mindesten
affektiert.
»Ja.«
»Ich habe eine beeidigte Erklärung der Spieleföderation,
der anerkannten Exekutive der Kommission der Fernsehanstalt,
bei mir. Sie berechtigt mich, Sie sofort festzunehmen
und zu exekutieren. Erkennen Sie dieses Formular an?«
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