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wisse Härte registriert. Wann bist du so hart geworden,
schöne Wespenfrau? Und bist du auch hart genug? Oder vermasselst
du jetzt gerade alles?
Er fühlte etwas Warmes in seinem Mundwinkel und stellte
fest, daß er sich in die Lippe gebissen hatte. Nicht nur einmal,
sondern mehrmals.
Er wischte sich zerstreut über den Mund, was einen tropfenförmigen
Blutflecken auf seinem Jackenärmel hinterließ,
und startete den Wagen. Der Wagen hob sich sanft, die Luftfilter
surrten.
»RICHARDS! WENN SIE DEN WAGEN IN BEWEGUNG SETZEN, SCHIESSEN
WIR! DIE FRAU HAT GEREDET! WIR WISSEN ALLES!«
Aber niemand gab einen Schuß ab.
Es war fast wie eine Antiklimax im Theater.
...Minus 031 ... und der Countdown läuft...
Die Versorgungsrampe führte in einem großen, ansteigenden
Bogen um den futuristischen Glasbau des Flughafengebäudes.
Der Weg war von Polizisten gesäumt, die jegliche Art
Waffen - von Tränengaspistolen bis hin zu Maschinengewehren
- auf ihn richteten. Ihre Gesichter waren flach, dumm und
sahen alle gleich aus. Sie starrten Richards, der jetzt
aufrecht hinter dem Steuer saß und langsam an ihnen
vorbeifuhr, an wie Ochsen, die erstaunt vor einem Berg stehen.
Ungefähr so glotzen wahrscheinlich Kühe ihren Bauern
an, dachte Richards amüsiert, wenn er durchdreht und sich
wie ein kleines Kind schreiend und um sich schlagend auf
dem Stallboden wälzt.
Das Tor zum Rollfeld (VORSICHT - UNBEFUGTEN IST DER ZUTRITT
VERBOTEN - BITTE NICHT RAUCHEN) War Weit geöffnet,
und Richards fuhr seelenruhig hindurch. Er kam an den großen
Versorgungstanks vorbei, die alle mit hochexplosivem
Treibstoff gefüllt waren. Kleine Privatmaschinen standen ordentlich
aneinandergereiht auf ihren Dockplätzen. Dahinter
entdeckte er eine Fahrbahn: eine weitläufige, ölig schwarze
Asphaltstraße mit unzähligen Ausfahrten und Zubringern.
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