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chards wußte, daß es Drogen gab, die selbst einen Yaqui-Indianer
dazu bringen würden, zu brabbeln wie ein Baby auf
dem Arm seiner Mutter. Und McCone konnte sie ohne weiteres
besorgen. Drogen, die einen Priester dazu veranlassen
würden, sämtliche Beichtgeheimnisse wie eine Stenografiermaschine
herunterzurasseln.
Oder ein bißchen Gewalt? Vielleicht die kleinen elektrischen
Schlagstöcke, die beim Aufstand in Seattle im Jahr 2005 so
wundervoll gewirkt hatten? Oder würden sie sie nur ständig
mit ihren Fragen bombardieren?
All diese Gedanken führten zu nichts, aber er konnte sie
nicht einfach abschalten. Hinter dem Flughafengebäude
hörte er das unverwechselbare Aufheulen einer Lockheedmaschine,
deren Motor aufgewärmt wird. Das war sein Vogel.
Das Geräusch schwoll rhythmisch an und ab. Als es
plötzlich aufhörte, wußte er, daß sie mit dem Auftanken begonnen
hatten. Noch zwanzig Minuten, wenn sie sich beeilten.
Soweit waren sie also. Alle Karten lagen auf dem Tisch - bis
auf eine.
McCone? Sind Sie schon weitergekommen, McCone? Haben Sie
sie schon zum Reden gebracht?
Die Schatten auf dem Flughafengelände wurden länger.
Alles wartete.
...Minus 032 ... und der Countdown läuft...
Richards stellte fest, daß das alte Klischee wieder mal nicht
stimmte. Die Zeit schien nicht stillzustehen. In mancherlei
Hinsicht wäre es besser gewesen, wenn es so gewesen wäre.
Dann wäre jedenfalls nicht diese sinnlose Hoffnung gewesen.
Zweimal informierte ihn die megaphonverstärkte Stimme
noch, daß er lüge. Er antwortete, daß sie lieber das Feuer eröffnen
sollten, wenn dem wirklich so sei. Fünf Minuten später
teilte man ihm mit, daß die Flügelklappen vereist seien und
daß sie jetzt Zeit brauchten, um eine andere Maschine
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