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hinter dem Starkstromzaun wieder auf. Ihre Gesichter waren
vor Angst und Schrecken leer und ausdruckslos.
Die Polizisten traten ratlos von einem Fuß auf den anderen.
Auf keinem Gesicht konnte Amelia einen Ausdruck von
Ungläubigkeit sehen.
»RICHARDS!« dröhnte die Megaphonstimme von neuem.
»DAS IST EINE LÜGE! KOMMEN SIE HERAUS!«
»ICH KOMME HERAUS«, antwortete Richards, »ABER VORHER GEBE
ICH IHNEN MEINE ANWEISUNGEN. ICH MÖCHTE EINE VOLLGETANKTE
JETMASCHINE MIT DER UNBEDINGT NOTWENDIGEN CREW, NICHT MEHR.
ES SOLL EINE LOCKHEED/GA ODER EINE DELTA SUPERSONIC MIT
MINDESTENS ZWEITAUSEND MEILEN FLUGWEITE SEIN. DIE MASCHINE
SOLL IN NEUNZIG MINUTEN BEREITSTEHEN.«
Kameras surrten und Blitzlichter flackerten auf. Der
Presse war die ganze Sache ebenfalls unheimlich, aber die
Reporter hatten fünf Millionen Zuschauer im Nacken, und
das war real. Ihr Job war real. Doch Ben Richards zwölf
Pfund Black Irish konnte nichts weiter als eine herrliche Einbildung
seines wunderbar schöpferischen, kriminellen Geistes
sein.
»RICHARDS?« Ein Mann in dunkler Hose und mit trotz der
kühlen Herbstluft aufgerollten Hemdsärmeln trat hinter einer
Reihe von Wagen hervor, die vor dem Schalter 16 parkten. Er
hatte ein Megaphon bei sich, das größer als das von Ben
Richards war, und trug eine kleine Brille auf der Nase, deren
Gläser in den schrägen Strahlen der Abendsonne funkelten.
Mehr konnte Amelia aus der Entfernung nicht erkennen.
»ICH BIN EVAN MCCONE.«
Den Namen kannte er natürlich. Er sollte ihm Angst einjagen;
und Richards war nicht überrascht, als er feststellte, daß
sein Herz tatsächlich schneller schlug. E van McCone, der
Chef Jäger. Ein direkter Nachkomme von J. Edgar Hoover
und Heinrich Himmler. Das Stahlgerüst, auf das die
Spielekommission sich stützte. Ein Schreckgespenst, ein
Name, mit dem man Kindern Angst machte. Wenn du nicht
sofort aufhörst, mit den Streichhölzern zu spielen, Johnny,
rufe ich Evan McCone, und der wird schon dafür sorgen.
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