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»Ihre Frau sieht wirklich wie eine kleine Schlampe aus.
Könnte sie sich nicht ein bißchen besser pflegen?«
»Das Bild war retuschiert«, antwortete Richards tonlos.
»So was tun die?«
»Ja, so was tun die.«
»Da vorne ist der Flughafen. Wir fahren direkt darauf zu.«
»Sind die Tore geschlossen?«
»Ich kann es nicht sehen... Moment... sie sind offen, aber
blockiert. Ein Panzer. Das Geschützrohr ist direkt auf uns gerichtet.«
»Fahren Sie bis auf dreißig Meter heran und bleiben sie
dann stehen.«
Der Wagen kroch langsam die vierspurige Flughafeneinfahrt
entlang, durch die Reihen der Polizeiwagen und der
Zuschauer hindurch, die unablässig zu schreien und zu plappern
schienen. Über der Straße hing ein riesiges Leuchtschild:
VOIGT FIELD FLUGHAFEN. Amelia sah auf beiden Straßenseiten
einen Starkstromzaun, der das weite Flughafenfeld
abgrenzte. Vor ihr, auf einer Verkehrsinsel, befand sich eine
Art kombinierte Informations- und Verkehrskontrollzelle.
Dahinter war das große Haupttor, das im Augenblick von
einem Panzer blockiert wurde, dessen Geschütz gut eine
Viertelmegatonne Munition auf sie loslassen konnte. Weiter
hinten entdeckte sie ein Gewirr von Fahr- und Parkspuren,
die alle zum Flughafengebäude führten, das die Sicht zu den
dahinter liegenden Start- und Landebahnen versperrte. Über
allem thronte der riesige Kontrollturm, dessen Westfenster
die leuchtende Abendsonne widerspiegelten, so daß sie aussahen,
als stünde das ganze Gebäude in Flammen. Passagiere
und Flughafenangestellte hatten das Gebäude verlassen
und standen jetzt neugierig hinter den Parkplätzen, wo sie
von der Polizei in Schach gehalten wurden. Amelia hörte
plötzlich ein dröhnendes Heulen in der Luft und blickte auf.
Über ihr erhob sich elegant eine stahlgraue Lockheed G/A Superbird
in den Himmel.
»RICHARDS!«
Sie zuckte zusammen und sah ihn ängstlich an. Er winkte
gelassen ab: Alles in Ordnung, Ma'm, ich sterbe gerade.
»SlE DÜRFEN DEN FLUGHAFEN NICHT BETRETEN!« warnte ihn
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