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dauernde Anblick von chromblitzenden Autos, Zweihundert-Dollar-Anzügen
und dicken Bäuchen hat schon einige
in Aufruhr versetzt und mit Bitterkeit erfüllt. Die Armen
brauchen ihre Jack Johnsons, Muhammed Aus und Clyde
Browns. Sie standen da und guckten dumm aus der Wäsche.
Hier auf der rechten Seite haben wir die reichen Sommerfrischler,
dachte Richards. Schaut genau hin, Leute. Sie sind
dick, faul und gefräßig. Auf der linken Seite - wohl kaum ein
Gegengewicht, aber dennoch wild entschlossene Kämpfer
mit rollenden Augen - haben wir die hungrigen Wölfe. Ihre
Politik ist der Hungertod; sie würden Christus selbst verraten,
nur um ein Pfund Salami zu ergattern. Die Polarisierung hat
jetzt auch West Sticksville erreicht. Aber nehmen Sie sich vor
diesen Kandidaten in acht. Sie haben die schlechte Angewohnheit,
bei den Boxkämpfen aus dem Ring zu fliegen und
auf die Zehn-Dollar-Sitze zu fallen. Können wir vielleicht einen
Sündenbock für beide Parteien finden?
Mit langsamen dreißig Stundenkilometern fuhr Ben Richards
zwischen den beiden Gruppen hindurch.
... Minus 038 ... und der Countdown läuft...
Eine Stunde verging. Es war vier Uhr nachmittags. Lange
Schatten krochen über die Straße.
Richards war wieder in den Sitz hinuntergerutscht und
kämpfte - allerdings nicht sehr erfolgreich - gegen eine Ohnmacht
an. Er hatte sich mit ungeschickten Bewegungen das
Hemd aus der Hose gezogen, um die neue Wunde zu untersuchen.
Die Kugel hatte einen häßlichen Kanal in seine
rechte Hüfte gerissen, und er hatte sehr viel Blut verloren. Im
Augenblick war die Wunde zwar verschorft, doch sobald er
sich heftig bewegen mußte, würde sie wieder anfangen zu
bluten. Das machte nun auch nichts mehr. Sie würden ihn
sowieso erwischen. Angesichts dieser Armee war sein Plan
ein Witz. Er konnte bis zum Ende weitermachen, auf seine
Stichworte reagieren, seine Rolle spielen, bis es einen >Unfall<
gab und das Pneumoauto in der Luft explodierte. Außer
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