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»Sie haben versucht, mich umzubringen! Und Sie auch!
Fahren Sie los, schnell!«
»SlE HABEN NICHT VERSUCHT, MICH UMZUBRINGEN!«
»Fahren Sie!«
Sie fuhr los.
Die Maske der wohlhabenden, unschuldigen Hausfrau,
die gerade vom Einkaufen zurückkehrte, war zerbröckelt.
Darunter kam etwas aus der Zeit der Höhlenmenschen zum
Vorschein, etwas, das sich in rollenden Augen und zitternden
Lippen ausdrückte. Vielleicht war das schon immer in ihr
gewesen.
Sie fuhren ungefähr fünf Kilometer weit und trafen auf
einen kleinen Laden mit einer Lufttankstation.
»Fahren Sie da hinein!« befahl Richards.
... Minus 041 ... und der Countdown läuft...
»Steigen Sie aus!«
»Nein!«
Er stieß ihr die Pistole unter die rechte Brust, und sie fing
an zu weinen. »Bitte nicht.«
»Tut mir leid, aber jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt, um
Primadonna zu spielen. Steigen Sie aus.«
Sie stieg aus, und er schlüpfte hinter ihr aus dem Wagen.
»Ich muß mich auf Sie stützen.«
Er legte ihr einen Arm um die Schultern und deutete mit
der Pistole auf die Telefonzelle neben dem Speiseeisautomaten.
Langsam schlurften sie auf die Telefonzelle zu, ein groteskes
Zweimannteam in einer Clownnummer. Richards humpelte
auf seinem gesunden Fuß. Er war entsetzlich müde. In seinem
Kopf rollten immer wieder die Bilder der Ereignisse ab: der
explodierende Wagen, der wie ein Torpedo durch die Luft
jagende Körper, das gegen die Ulme krachende Auto.
Wieder und wieder, wie ein nicht enden wollender Film.
Der Ladenbesitzer, ein alter weißhaariger Mann auf dünnen,
krummen Beinen, die er hinter einer schmutzigen
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