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Die Blätter des Schreibblocks flatterten im Wind.
Richards stellte seinen kaputten Fuß auf Amelia Williams
rechten Schuh und zog eine fürchterliche Grimasse, als der
Schmerz des gebrochenen Knöchels ihm durchs Bein fuhr.
Der Wagen schnellte in die Luft.
Im nächsten Augenblick knallten zwei Kugeln mit einem
hohen Geräusch durchs Autoblech. Der Wagen schlingerte.
Eine Sekunde später zersplitterte die Windschutzscheibe
und übersäte sie mit Glassplittern. Sie schlug beide Hände
vors Gesicht, um sich zu schützen, und Richards drängte sie
heftig zur Seite, um das Steuer herumzureißen.
Sie rasten durch die Lücke zwischen den beiden Polizeiwagen,
und Richards sah aus den Augenwinkeln, wie die Bullen
sich umdrehten, um erneut zu zielen. Dann konzentrierte er
sich auf die Straße.
Sie rasten einen kleinen Hügel hinauf und hörten erneut
ein Krachen, als eine Kugel den Lufttank traf. Der Wagen
brach hinten aus, und Richards versuchte, ihn abzufangen,
indem er das Steuer kurz hin und herdrehte. Dumpf wurde
ihm bewußt, daß Amelia Williams schrie.
»Lenken Sie!« brüllte er sie an. «Verdammt noch mal, nehmen
Sie endlich das Steuer! Na los!«
Ihre Hände griffen automatisch nach dem Steuer und hielten
es fest. Er ließ sich zurückfallen und erwischte dabei mit
einem Arm ihre Sonnenbrille. Sie hing noch einen Augenblick
an ihrem Ohr fest und fiel dann herunter.
»Halten Sie an!«
»Sie haben auf uns geschossen!« kreischte sie. »Sie haben
auf uns geschossen. Sie haben...«
»Halten Sie an!«
Sirenengeheul wurde hinter ihnen laut.
Sie fuhr ungeschickt auf den Randstreifen, so daß der Wagen
sich halb um sich selbst drehte und den Schotter in die Luft
jagte.
»Ich hab' es ihnen gesagt, und sie haben trotzdem auf uns
geschossen«, sagte sie verwundert. »Sie haben versucht, uns
zu töten.«
Aber er war schon aus dem Wagen gesprungen und
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