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...Minus 042... und der Countdown läuft...
Der Tag war sonnig und hell (der Dauerregen von Harding
schien Lichtjahre entfernt), und Richards sah alle Konturen
scharf und deutlich. Die Schatten der Polizisten wirkten wie
mit schwarzer Kreide auf die Straße gemalt. Sie knöpften ihre
Pistolenhalfter auf.
Mrs. Williams öffnete die Tür und beugte sich hinaus.
»Bitte nicht schießen!« rief sie, und Richards fiel jetzt erst auf,
wie kultiviert ihre Stimme klang.
Abgesehen von den weißen Fingerknöcheln auf dem
Lenkrad und dem aufgeregt hüpfenden Kehlkopf hätte sie
eine elegante Lady in ihrem Salon sein können. Durch die offene
Tür roch er den frischen, belebenden Duft der Fichten und
des Timotheygrases.
»Kommen Sie mit den Händen über dem Kopf aus dem
Wagen«, rief der Beamte mit dem Schreibblock. Er klang wie
ein programmierter Roboter. General Atomics, Modell
6925^9, dachte Richards. Der Hicksville-Polizist. i6-psm-
Iridiumbatterien, im Preis inbegriffen. Nur in weißer Ausführung
lieferbar. »Kommen Sie heraus, Sie und Ihr Beifahrer,
Madam. Wir können ihn sehen.«
»Ich bin Amelia Williams«, sagte sie laut und deutlich. »Ich
kann Ihren Anweisungen nicht folgen. Ben Richards hält
mich als Geisel fest. Wenn Sie ihn nicht durchlassen, wird er
mich töten.«
Die beiden Bullen sahen sich an, und zwischen ihnen lief
etwas kaum Spürbares ab. Doch Richards Nerven waren so
angespannt, daß er einen siebenten Sinn zu haben schien. Er
spürte es.
»Fahren Sie los!« brüllte er.
Sie starrte ihn verblüfft an. »Aber sie werden doch
nicht...«
Der Schreibblock fiel auf die Straße. Die beiden Bullen
knieten sich hin und zogen die Pistolen heraus. Mit den linken
Händen stützten sie ihre rechten Handgelenke ab und
zielten. Einer auf jeder Seite des durchgehenden weißen Mittelstreifens.
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