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...Minus 042... und der Countdown läuft...<br />
Der Tag war sonnig und hell (der Dauerregen von Harding<br />
schien Lichtjahre entfernt), und Richards sah alle Konturen<br />
scharf und deutlich. Die Schatten der Polizisten wirkten wie<br />
mit schwarzer Kreide auf die Straße gemalt. Sie knöpften ihre<br />
Pistolenhalfter auf.<br />
Mrs. Williams öffnete die Tür und beugte sich hinaus.<br />
»Bitte nicht schießen!« rief sie, und Richards fiel jetzt erst auf,<br />
wie kultiviert ihre Stimme klang.<br />
Abgesehen von den weißen Fingerknöcheln auf dem<br />
Lenkrad und dem aufgeregt hüpfenden Kehlkopf hätte sie<br />
eine elegante Lady in ihrem Salon sein können. Durch die offene<br />
Tür roch er den frischen, belebenden Duft der Fichten und<br />
des Timotheygrases.<br />
»Kommen Sie mit den Händen über dem Kopf aus dem<br />
Wagen«, rief der Beamte mit dem Schreibblock. Er klang wie<br />
ein programmierter Roboter. General Atomics, Modell<br />
6925^9, dachte Richards. Der Hicksville-Polizist. i6-psm-<br />
Iridiumbatterien, im Preis inbegriffen. Nur in weißer Ausführung<br />
lieferbar. »Kommen Sie heraus, Sie und Ihr Beifahrer,<br />
Madam. Wir können ihn sehen.«<br />
»Ich bin Amelia Williams«, sagte sie laut und deutlich. »Ich<br />
kann Ihren Anweisungen nicht folgen. Ben Richards hält<br />
mich als Geisel fest. Wenn Sie ihn nicht durchlassen, wird er<br />
mich töten.«<br />
Die beiden Bullen sahen sich an, und zwischen ihnen lief<br />
etwas kaum Spürbares ab. Doch Richards Nerven waren so<br />
angespannt, daß er einen siebenten Sinn zu haben schien. Er<br />
spürte es.<br />
»Fahren Sie los!« brüllte er.<br />
Sie starrte ihn verblüfft an. »Aber sie werden doch<br />
nicht...«<br />
Der Schreibblock fiel auf die Straße. Die beiden Bullen<br />
knieten sich hin und zogen die Pistolen heraus. Mit den linken<br />
Händen stützten sie ihre rechten Handgelenke ab und<br />
zielten. Einer auf jeder Seite des durchgehenden weißen Mittelstreifens.<br />
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