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und deutlich, als spräche sie in sein linkes Ohr: »Na los,
Rolf!«
Er zuckte zusammen, als er lautes Hundegebell hörte, und
hatte gerade noch soviel Zeit zu denken: Polizeihunde! Himmel,
sie hetzen Polizeihunde auf mich! bevor etwas Großes,
Dunkles aus dem Gebüsch hervorbrach und ihm an die Brust
sprang.
Richards fiel auf den Rücken, und seine Pistole flog in die
Büsche. Der Hund stand mit den Vorderpfoten auf seiner
Brust, ein großer, allerdings nicht reinrassiger Schäferhund.
Er leckte ihm übers Gesicht und spielte mit seinem Hemdkragen.
Sein Schwanz wedelte freudig hin und her wie eine Signalflagge.
»Rolf! He, Rolf! Ro - oh, mein Gott!« Richards konnte ein
Paar rennende Beine in Jeans sehen und dann einen Jungen,
der den Hund am Halsband faßte und von ihm wegzog. »Jesus,
tut mit leid, Mister. Himmel, aber der beißt nicht. Er ist viel
zu dumm, um zu beißen. Er ist ein ganz freundlicher Hund,
kein... Gott, Sie sehen aber zerzaust aus. Haben Sie sich
verlaufen?«
Der Junge hielt Rolf am Halsband fest und musterte Richards
mit offenem, interessierten Blick. Er war vielleicht elf
Jahre alt, kräftig gebaut und hatte ein schönes Gesicht, das
keineswegs so blaß und fleckig war wie das der Stadtkinder. In
seinen Zügen lag etwas Fremdartiges und doch Vertrautes. Es
dauerte einen Augenblick, bis Richards erkannte, was es war,
Unschuld.
»Ja«, antwortete er trocken. »Ich habe mich verlaufen.«
»Donnerwetter, Sie müssen ein paarmal ganz schön gestolpert
sein.«
»Das stimmt, mein Junge. Könntest du dir mal mein Gesicht
etwas genauer ansehen, ob es sehr zerkratzt ist? Ich
selbst kann es ja nicht.«
Der Junge beugte sich gehorsam über ihn und untersuchte
sein Gesicht sorgfältig. Er schien Richards nicht zu erkennen,
was diesen sehr beruhigte.
»Es ist ganz schön mitgenommen«, sagte er (er hatte einen
leichten New-England-Akzent; nicht direkt von der Ostküste,
aber doch irgendwie typisch: federnd und leicht herab-
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