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Keuchend rannte er zu seinem Auto zurück, auf seinem
gesunden Bein humpelnd.
»Ich bin verletzt«, stöhnte Parrakis leise. »Ich bin schwer
verletzt. Marn? Wo ist meine Mammie?«
Richards legte sich auf den Rücken und kroch unter den
Wagen, wo er anfing, wie ein Verrückter Abfall und Unrat
aus den Luftkammern zu ziehen. Das Blut aus seiner gebrochenen
Nase lief ihm die Wangen hinunter und bildete kleine
Pfützen neben seinen Ohren.
... Minus 048... und der Countdown läuft...
»
Nur noch fünf der sechs Zylinder funktionierten. Er schaffte
höchstens vierzig Kilometer pro Stunde", und das Auto hing
schräg in der Luft, als wäre er betrunken.
Parrakis dirigierte ihn vom Beifahrersitz aus, auf den Richards
ihn manövriert hatte, durch die Stadt. Der Antriebsknüppel
hatte sich beim Aufprall wie eine Radspeiche in seinen
Bauch gebohrt. Sein Blut klebte warm an Richards Händen,
während er das Lenkrad bediente. Er war sicher, daß
Parrakis sterben würde.
»Es ist alles meine Schuld«, stöhnte Parrakis. »Es tut mit so
leid. Ich hätte es besser wissen müssen. Sie kann nicht mehr
klar denken. Sie... ist...« Er hustete einen schwarzen Blutklumpen
hoch und spuckte ihn teilnahmslos in seinen
Schoß. Die Sirenen heulten immer noch durch die Nacht,
doch waren sie jetzt weit entfernt und bewegten sich nach
Westen. Sie waren auf dem Marginal Way stadtauswärts gefahren,
und Parrakis hatte ihn auf Seitenstraßen gelotst. Jetzt
befanden sie sich auf der Route 9 und fuhren nordwärts. Die
Vorstädte von Portland gingen langsam in eine kahle Herbstlandschaft
über. Der gesamte Waldbestand war hier schon
vor langer Zeit gefällt worden. Die Holzfäller mußten hier gewütet
haben wie ein Heuschreckenschwarm. Sie hatten
nichts als armseliges Buschwerk und öde Flächen zurückgelassen.
»Haben Sie auch wirklich 'ne Ahnung, wohin Sie mich ei-