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Eine Sekunde lang sah er den Fahrer deutlich vor sich. Er
drückte ab, und die Windschutzscheibe explodierte. Der Wagen
bremste quietschend, rollte langsam auf die Seite, überschlug
sich, landete krachend auf dem Dach und schlitterte noch ein
Stück weiter. Der Motor soff ab, und in der plötzlichen Stille
konnte man den Polizeifunk hören.
Richards konnte immer noch nicht aufstehen, deshalb
kroch er auf den Wint zu. Parrakis saß schon hinterm Lenkrad
und versuchte, den Motor zu starten, aber in seiner Panik hatte
er wohl vergessen, die Sicherheitsventile zu öffnen. Jedesmal,
wenn er den Schlüssel umdrehte, war nur das heisere Husten
der leeren Luftkammern zu hören.
Die Nachtluft füllte sich mit dem Geheul heranrasender Sirenen.
Er war noch gut fünfzig Meter vom Wagen entfernt, als Elton
plötzlich merkte, was er falsch machte, und den Ventilregler
herunterstieß. Als er diesmal den Schlüssel umdrehte,
sprang der Motor an, und der Wagen schwebte langsam auf
Richards zu.
Er richtete sich auf, so gut er konnte, und riß die Beifahrertür
auf, um sich erschöpft auf den Sitz fallen zu lassen. Elton bog
nach links auf die Route 77, die oberhalb des Parks die State
Street kreuzte. Der Wagen war kaum fünf Zentimeter über
der Erde, als sie über den Randstein fuhren. Fast tief genug, um
am Boden zu schleifen und sich zu überschlagen.
Elton keuchte angestrengt; er atmete die Luft so heftig aus,
daß seine Lippen wie Fensterjalousien flatterten.
Zwei weitere Polizeiwagen kamen mit flackerndem Blaulicht
und quietschenden Reifen um die Ecke gerast. Sie nahmen
sofort die Jagd auf.
»Wir sind nicht schnell genug!« schrie Elton in Panik. Wir
sind....«
»Sie fahren auf der Straße!« schrie Richards zurück. »Fahren
Sie da über das leere Grundstück.«
Das Pneumoauto drehte abrupt nach links ab, und sie wurden
mit Wucht nach oben gestoßen, als sie wieder den Randstein
überquerten. Die angestaute Preßluft brachte das Auto
schließlich in Fahrt.
Die Polizeiwagen blieben am Straßenrand stehen, aber
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